b-rasmussen

Santinhos que de santo não têm nada

2010-08-21T20:28:00.001-03:00

Sábado, fim da tarde, abri a caixa de correio aqui em casa e OMFG! dezenas de envelopes abarrotados. Poxa vida, nunca vi tanta carta junta!

Foi só dar uma segunda olhada e abrir uma delas para entender: cartinha de político, repleta de santinhos e propostas indecentes. Contei um a uma: VINTE E CINCO. Porra! Mais de DEZ santinhos dentro de cada envelope. Ou seja, CENTENAS de Caíques Ferrantes, Betos Richas e Donas Lourdes na minha caixa. É de deixar qualquer um puto.

Portanto, Sr. Caíque Ferrante, Sr. Beto Richa e Sra. Dona Lourdes, vão para o inferno junto com vossos santinhos, cartas, promessas, políticas e desperdício de papel. Em poucas palavras:

MORRAM TODOS

Acabe com os cabos! (antes que eles acabem com você)

2010-08-18T21:15:00.008-03:00

Esta semana chegaram diversos pacotes da China aqui em casa. Dentre as encomendas, três acessórios voltados para a organização de cabos. Não há nada mais irritante do que tropeçar em cabos, desconectar coisas e deixar fios poluindo o visual da sua workstation. Por isso, resolvi testar três tranqueiras que prometem acabar com os meus problemas.

Tranqueira #1 - Cable Turtle

Vi no eBay, gostei e comprei. O encurtador de cabos tem jeitão de tartaruga e dá conta do recado. Tudo o que você tem de fazer é enrolar o cabo dentro dele e curtir a organização. Confira no vídeo a seguir como ele funciona. Um US$1.95, no DealExtreme ou dois por US$2.00, no eBay.

Aprovado: é muito fácil de usar.
Reprovado: o cabo fica todo torto e marcado de ficar enrolado.

BTW: The Coral é ALUCINANTE!

Tranqueira #2 - Cable Drop

O bichinho organiza os cabos que você mais usa em cima da mesa, evitando que você arranque um deles sem querer. Vem com um adesivo embaixo para colar na mesa e, uma vez fixado, basta encaixar o cabo. Sem segredos! Seis peças por US$2.61, no eBay.

Aprovado: superbonitinho e útil.
Reprovado: o adesivo é de quinta categoria e desgruda muito rápido.

Tranqueira #3 - Velcro!

Por fim, comprei um joguinho de velcros coloridos para amarrar alguns cabos que ficam largados por aí. É velcro. Nada além. Quatro por US$1.50, no eBay

Aprovado: quer coisa mais simples que isso?
Reprovado: o velcro é melhor para quem tem uma quantidade maior de cabos para organizar. No meu caso, como eu tenho apenas alguns, ele não foi tão útil.

Não fiquei completamente satisfeita com nenhuma das três tranqueiras. Alguém usa um método mais eficiente para acabar com os cabos? Tesoura não conta... :-)

O trânsito é um inferno. E a culpa é sua.

2010-08-16T21:30:00.003-03:00

Avenida Sete de Setembro, Curitiba, Segunda-Feira, 19:24. Carros andando a 20km/h no avenidão. Será que quebrou um ônibus? Acidente? Tiroteio? Que nada. Lerdeza dos motoristas. A ciência comprova: a capacidade de formar congestionamentos é inerente ser humano.

Para matemáticos da Universidade de Exeter, o simples fato de um caminhão tentar mudar de pista poderia desencadear um congestionamento. Isso porque o carro de trás dá uma pisadinha no freio, forçando o outro a diminuir e assim sucessivamente. Sem falar nos motoristas que resolvem dirigir calmamente pela via, como se a vida fosse eterna e o ponto do trabalho fosse esperar. Mas isso tudo é teoria.

Para provar, na prática, a incrível lentidão humana, pesquisadores japoneses colocaram 22 carros para andar a 30km/h em volta de um círculo com 230 metros de diâmetro. Lá pelas tantas, o círculo congestionava e carros acabavam por andar grudados. O vídeo abaixo mostra o experimento completo em 40 segundos. Vale a pena assistir.

Dai eu chego em casa puta, depois do trampo, reclamando mil, no Twitter, sobre os maus motoristas e o trânsito infernal de Curitiba (nem me venha falar de São Paulo) e ninguém me entende. Mesmo porque eu não faço parte desse grupo de humanos lerdos que transformam o trânsito em um engarrafamento. Afinal, como diz meu chefe, eu sou uma cylon.

Overdose de informação

2010-08-15T16:55:00.002-03:00

No escritório, você fica com o RSS ligado o dia inteiro, de olho nas 1400 notícias diárias que podem aparecer de repente e mudar o curso do mundo. O Twitter joga informações sem parar e de 140 caracteres em 140 caracteres você começa a ficar angustiado - esse pessoal não para de escrever!!! A caixa de emails está lotada e, cada vez que você consegue chegar às “0 novas mensagens”, basta dar um F5 para encontrar mais três.

É sexta-feira - UFA! Você resolve deixar o trabalho de lado, para curtir com os amigos ou namorada (o), mas aquela olhadinha nas planilhas de trabalho são inevitáveis. Afinal, aquele link no Twitter já deu brecha para uma ideia inovadora que pode ser aplicada na empresa, mas que vai exigir pesquisa. Nisso, os emails já carregam e você já sabe que, na segunda-feira, vai ter que dar conta de ler todas as mensagens.

A que horas você consegue deitar a cabeça no travesseiro? É difícil encontrar o momento certo para parar. Mesmo porque, é tanta coisa a ser feita, a ser lida e pesquisada. Não há tempo a perder! Contudo, quando, finalmente, você coloca seus pijamas e deita, a cachola não consegue parar de funcionar. O dia inteiro parece passar como um filme, em detalhes. Questionamentos, situações imaginárias e a lista de tarefas do dia seguinte não te deixam dormir. Mas você, eventualmente, desmaia de cansaço.

Foto por Babblingdweeb

Essa overdose de informação está deixando todo mundo louco! Quando você não está colado no monitor, está com o smartphone na mão ou, no mínimo, ouvindo as notícias no rádio. Não há tempo a perder! Nem mesmo nos breves minutos que você dirige de casa até o trabalho. Por que perdê-los quando se pode usá-los para ouvir o novo podcast sobre aquele assunto novo?

É informação demais, tempo de menos e você se sente um burro por não dar conta de consumir tudo o que quer. Na semana passada, meu RSS avisou: a Google calculou que existem, no mundo, 129.864.880 livros publicados. Destes, quantos você já leu? Vamos lá, jovenzinho. Levo em conta que você tem 20 anos, lê um livro por mês desde os 8 e voilá: 240 livros lidos. Sentiu a incompetência?

Claro, esse número fala de livros, sem contar a enorme quantidade de revistas, artigos acadêmicos e posts de blogs que estão por aí. E em termos de filmes e seriados? É só entrar em imdb.com para começar a sentir a depressão puxando seu pé. É tanta coisa e você não viu nem 1/42 disso tudo. Aposto.

Resultado: além de desenvolver um puta complexo de inferioridade e ficar estressado, você acaba caindo na superficialidade: saber tudo o que acontece no mundo, não garante a capacidade de refletir sobre isso.

Sair dessa enrascada é difícil, pois a gente acaba de acostumando a ser bombardeado com informações dos mais diversos tipos e até mesmo gostando dessa maluquice toda.

O jeito é criar prioridades, se desapegar de certas fontes de informação como o Twitter ou o próprio RSS e se disciplinar. Ah, também vale colocar na cabeça que você jamais vai conseguir ler todos os livros do mundo ou assistir a todos os filmes do imdb.com. Então, fique feliz quando conseguir ler um livro por mês.

A sua maior prova de coragem é dar um "Mark All as Read" na caixa de mensagens ou no RSS.

Google Maps e letras de música têm TUDO a ver!

2010-08-11T22:30:00.002-03:00

Os caras do BuzzFeed tiveram uma excelente ideia: por que não unir o maior serviço de mapas do mundo a músicas que falam de lugares?! Afinal, quem nunca ouviu aquele som do Eagles "On a dark desert highway..."? Confira algumas das montagens:

1. Eagles - Hotel California (veja a letra aqui)

2. U2 - Where the streets have no name (veja a letra aqui)

3. Love Shack - B-52s (veja a letra aqui)

Para visualizar o restante das imagens, clique aqui.

Via BuzzFeed

O iPad matou meu caderno (Parte 2)

2010-08-11T22:14:00.000-03:00

Blargh. As aulas mal começaram e eu já não aguento mais. No entanto, testar os apps para anotações em aula tem sido divertido. A vítima do dia foi o SoundPaper, app bastante simples cujo mérito é a possibilidade de gravar o áudio das aulas!

Ou seja, se você não entendeu nada da explicação do professor sobre aquela teoria supercomplexa e bizarrona, basta plugar o fone de ouvido em seu iPad e ouvir a aula enquanto estuda. O SoundPaper sai por US$4.99 na AppStore. Vamos ao Aprovado/Reprovado:

Aprovado

• O app grava o áudio da aula enquanto você faz anotações;
• Oferece o modo texto e uma área para desenhar esquemas e rabiscos;
• É bastante fácil de usar;
• A gravação não para quando a tela do iPad escurece;

Reprovado

• Não há uma organização eficiente das anotações;
• A ferramenta de desenho é bastante limitada;
• Não tem como repassar o áudio para o iTunes ou exportar o arquivo;
• Não utiliza sistema de organização por tags;

O SoundPaper não tem porte para ser utilizado como único meio para o gerenciamento de anotações acadêmicas. No entanto, se você unir a capacidade de organização do já mencionado CourseNotes à ferramenta de gravação de áudio do SoundPaper, eis aí uma bela receita para cuidar dos seus estudos no iPad. :- ) Gostei tanto da dupla que nem vou levar os estudos ao Evernote.

Camisetas da ThinkGeek a US$5.99

2010-08-11T21:06:00.000-03:00

É o RAAAAAAAAAAAAPA ESTOQUE DA THINKGEEK. TUDO EM 10X.... opa.

A Grab Bag da loja ThinkGeek começou! As t-shirts vão de US$5.99 a US$8.99. O sistema de "queima de estoque" funciona da seguinte maneira: você escolhe seu tamanho, compra e espera a surpresa! São enviadas camisetas aleatórias conforme a disponibilidade em estoque.

Os preços variam de acordo com o tamanho e tipo: US$5.99 para os magrinhos (S - XL) e US$8.99 para os gordinhos (3XL) e modelos femininos. A loja é batante conhecida e é confiável (eu mesma já comprei deles). A única parte ruim do sistema Grab Bag é que às vezes vem uma camiseta feia e chata que você não usaria nem a pau. Mas por 6 doletas, até que vale arriscar.

PS. Os caras não me pagaram nada para fazer essa "propaganda". É apenas uma promoção superbacana que eu resolvi compartilhar com vocês. muááh. :- )

O ciclo do fio dental

2010-08-11T19:50:00.000-03:00

Leia o original em inglês no The Oatmeal

Cartão de visitas minimalista para geeks

2010-08-10T23:05:00.000-03:00

Eu estava quase dormindo quando me deparei com esta verdadeira obra de arte.

O iPad matou meu caderno (Parte 1)

2010-08-10T22:06:00.006-03:00

Começo de semestre na faculdade e iPad na mão. A meta é evitar ao máximo usar cadernos, folhas e rabiscos. Para isso, selecionei três aplicativos que têm o potencial de me ajudar a controlar anotações e tarefas relacionadas ao curso. São eles: SoundPaper, CourseNotes, e Evernote.

Hoje, segundo dia de aula, já tive algum conteúdo passado. Com isso, pude começar o teste para escolher qual dos três apps será meu companheiro de faculdade neste semestre. O primeiro a ser utilizado foi o CourseNotes, um App com versão exclusiva para iPad e que sai por US$4.99 na AppStore. Então, no melhor estilo Baixaki, vou de Aprovado e Reprovado:

Aprovado

• É possível organizar anotações, desenhos e to-dos por matérias, como se fosse um caderno de verdade;

• O app é muito bem elaborado e o visual agrada bastante;

• Com a ferramenta de desenho, pode-se copiar aqueles esquemas e rabiscos que os professores adoram;

• Permite anexar imagens nas páginas de desenho;

• Oferece um sistema de léxico integrado com a Wikipedia para fixar termos importante;

• Com o sistema de to-dos, fica mais fácil revisar o conteúdo e organizar as tarefas pendente;

• O App é muito intuitivo e oferece uma navegação suave;

Reprovado

• A área para o desenho é extremamente limitada;

• Os to-dos ficam restritos aos cadernos de cada matéria, não sendo possível ter uma ideia geral de todas as tarefas a serem feitas no dia;

• Não permite gravar o áudio da aula;

• A integração com a web, no sentido de compartilhar anotações e tarefas, é bastante falha;

• Não oferece opções de destaque de texto nas anotações, tais como negrito, colorido ou setas indicativas;

• Não conta com sistema de tags nas anotações;

O App é muito bacana e tem grande potencial, apesar dos pontos contra. O que mais pesou, na realidade, foi a ausência de um gravador de áudio para revisar o que o professor disse em determinada aula. Enfim, mesmo com algumas dificuldades, é possível utilizar o CourseNotes sem problemas para tomar notas e agendar tarefas. Amanhã é o SoundPaper!

Descumpri a promessa de não falar mais de Apple mas... ah, vocês já esperavam por isso haha :-)

O atropelamento de Bremen

2010-08-10T21:12:00.000-03:00

Ploft. Eu só tenho uma coisa a dizer: genial.

Rejeição social pode levar a inflamação nos joelhos

2010-08-09T22:01:00.000-03:00

Palavras duras e um mau convívio social podem deixar você mais susceptível a artrite e inflamações de modo geral. Isso é o que afirma uma notícia publicada hoje no site da revista norte-americana New Scientist.

Psicólogos da Universidade da Califórnia fizeram um teste com 124 voluntários em que era solicitado que fizessem contas matemáticas e discursassem para uma plateia não muito amigável. Ao medir os níveis cerebrais que indicam inflamação, os cientistas encontraram o seguinte resultado: quanto mais desconfortável o voluntário ficou naquela situação, maiores as chances de apresentar doenças inflamatórias tais como asma e artrite.

Pensando bem, até que não é tão non-sense assim. Para ler a notícia original, clique aqui.

iPhone 4 + bombril

2010-08-09T20:43:00.000-03:00

Opa, vamos falar de Apple novamente. Quem estava ligado nas notícias das últimas semanas deve ter visto pelo menos alguma coisa sobre o caso Antennagate. Para aqueles que estavam em seus bunkers subterrâneos e sem internet, vou explicar em poucas palavras:

Era uma vez... a Apple lançou a quarta versão do seu smartphone genial. Dias depois a galera começou a reclamar em blogs e no twitter sobre um problema na antena: bastava segurar o aparelho em determinado ponto para que o sinal caísse. A falação foi tanta que Steve Jobs convocou uma coletiva e explicou que o problema não era exclusivo do iPhone - além de oferecer simpáticas capinhas de proteção - mas, mesmo assim, nem todos estão felizes.

E por que eu resolvi falar disso? Dias atrás saiu uma pesquisa afirmando que a incidência de sinais perdidos no iPhone 3GS é maior do que no iPhone 4 (!!!!!!!!!!!!!) Mas nem teve panelaço, coletiva de imprensa e capinha grátis quando o 3GS foi lançado, poxa!

Para quem ainda reclama da perda de sinal, Steve lançou uma nova promoção: você compra um iPhone 4 e ganha um pacote de bombril! Bom, pelo menos sempre funcionou na televisão...

E para finalizar, uma tirinha genial dos caras do Joy of Tech sobre o iPhone 4. Clique aqui para visualizar a tirinha original em inglês.

Muáh. Prometo tentar parar de falar sobre a Apple.

Procura-se: matador de iPad

2010-08-08T21:56:00.001-03:00

Em janeiro deste ano os geeks invadiram Las Vegas para participar da CES 2010. Entre demonstradoras, nerds e tecnologia, foram deixados dois postulados: o 3D e o tablet seriam os hits ~~do verão~~ do ano. E não é que a nerdaiada acertou na mosca?

As três dimensões são uma verdadeira febre: de Avatar e Nintendo 3DS a montanha-russa, tudo resolveu ter um “D” a mais. Mas, e o tablet? Estamos em agosto, sete meses após o anúncio de grandes projetos em Vegas, e tudo o que se tem são mais de 3 milhões de iPads vendidos.

Não que o número seja pequeno - muito pelo contrário! -, mas por que diabos nenhum concorrente de peso surgiu para ameaçar o reinado da Apple até agora? Não, não. Calma lá! Toda semana sai na mídia uma notinha falando que a empresa X ou a Y estão preparando um verdadeiro matador de iPad. Além disso, foi lançado o Dell Streak, uma tablet com tela de 5’’ que é muito revolucionário e roda Android. E cadê a ameaça nisso tudo? Em poucas palavras: o nicho de mercado de tablets é relativamente novo e a Apple está abocanhando geral.

Receita de bolo

Antes do lançamento do iPad, em abril, Cupertino já tinha em mãos o iPhone OS e a AppStore, recheada com mais de 200 mil apps . Bastou adaptar um código ali e outro aqui para que o bem sucedido iOS pudesse rodar sem problemas em ambos os gadgets. Há quem diga que, mais do que o hardware, foi a desenvoltura do iPhone OS otimizado que garantiu o sucesso do novo produto.

Então vem a questão: software ou hardware, qual tem mais peso no sucesso de um tablet? Quando o assunto é computador, até dá para relevar um pouco os defeitos do SO. No entanto, estamos falando de mobile e aí não tem como arriscar com um software meia boca, afinal, o que conta é a praticidade e o gadget não pode falhar na hora em que você mais precisa! - apesar de que isso acontece com uma certa frequência... maldita Lei de Murphy...

Design bonitão, tela de 10”, bateria com boa duração e sem pesar muito: o hardware não precisa ser muito mais que isso. É justamente na busca por um bom SO para tablets que as empresas parecem encontrar uma certa dificuldade. Quer ver?

HP Slate, um tablet anunciado pela Microsoft em parceria com a HP, nessa mesma CES 2010, trazia visual moderno, mil promessas e alegrias e... ops! Windows 7! Para que tudo isso? Onde já se viu colocar um trambolhão desses numa tablet?! Resultado: a Slate de Steve Ballmer foi cancelada alguns meses depois e a HP acabou comprando a Palm para otimizar seus projetos - hmmm, sinto cheiro de tablet com WebOS por aí!

Além do iOS

Algumas empresas como a LG e a Archos já anunciaram que tablets rodando o sistema operacional mobile da Google devem chegar ao mercado até o fim do ano. Será que o Android dá conta de um tablet? Nos smartphones ele tem se mostrado muito eficiente e apresenta uma excelente aceitação no mercado brasileiro de smartphones. Se um tablet com Android vai ser um sucesso eu não sei - o Dell Streak é um smartphone tunado. Não conta. - , mas com certeza eles serão mais eficientes que a falecida Slate e seu Windows 7.

Pô, Steve Jobs, dá uma mãozinha pra essa galera! Ensina a eles a receita do iOS! Ter concorrência é excelente e ver novidades no mercado é o que todos querem. Posso dizer com tranquilidade que eu sou muito mais feliz depois que comprei meu iPad. Mas eu quero novidades! LG, HP, Samsung, Archos, Sony, CCE, China, mostrem-me quem é o matador do iPad. Fico toda noite esperando ele chegar no meu RSS, mas ele nunca vem.

prelúdio

2009-10-24T23:09:00.000-02:00

Ser a criança extra é incômodo. Quando papai ficou sabendo que dentro da barriga arredondada, seu filhão havia se duplicado, a expressão em seu rosto já não era a mesma. O pequeno garoto, que iria servir de boa companhia para o irmão mais velho e encher a casa de orgulho, eram dois. Dois em uma só barriga. E pior: o dois era uma guria. A dois. Um e uma. Grande cagada colocar duas crianças de sexo diferente em um só lugar. Todo mundo sabe que menino e menina não se acertam assim quando criança. Depois a mãe fica com dor de tanto chute que leva e ninguém sabe porquê. A guerra eclodindo na grande barriga arredondada.

Dois. Um guri. Uma guria. Com a expressão de horror entre os dedos, papai já vislumbrava o prejuízo, as dores de cabeça, roupinhas parecidas e tudo mais. Se com um já era ruim, dois era o caos. Talvez o fato demore pra se assentar. Mas e a dois lá tem culpa dessas coisas? Aconteceu, ué. A mágica de Jesus em que vocês tanto acreditam se perdeu nas contas, se distraiu. Agora taí, uma criança extra com quem nem você nem papai sonhavam.

imagem: http://smokinjay.deviantart.com

polaroides não significam nada quando se está morto

2009-10-05T20:15:00.000-03:00

Os dedos batendo com força na mesa branca. Intercalados. A garganta seca como se não chovesse há dias. Cala-se, perante a água que escorre nas esquinas. A faca é tentadora, assim tão perto dos dedos irriquietos. Sentir seu cabo espremido na palma da mão como a gente se segura nas coisas em dia de vento forte.

Com medo de ir embora. Com medo que o grito se perca e escorra, como a chuva, nas esquinas. Uma lâmina gasta, quase inútil. Um pensamento breve: acariciar a vida com seus dedos confusos antes que o sangue enxágue a seca garganta. O momento se vai, os suspiros se vão. Mas as polaroides ficam.

depois do dia em que morri, nunca mais fui a mesma.

img: http://ojosverde.deviantart.com

Títulos são cretinos

2009-06-17T21:59:00.000-03:00

Se antes eu costumava fazer arte; inventar moda, hoje não abro nem as janelas para o vento da tarde entrar. Dói, sabe. Essa preguiça crônica que prende os ossos no lugar. As cobertas sufocando a gente, costurando a pele pra não levantar. Na mesa, o papel branco e a caneta rasgando a palma da mão e colorindo meus versos comedidos. Meu bem, à medida que a preguiça perde o foco e põe a faca, a arte colore meus versos - nem tão comedidos assim.

o troco do truque.

2009-05-31T15:12:00.000-03:00

Os dias, meu bem, não passam de um grande show de mágicas que, às vezes, dá errado. Entre os aplausos da platéia escassa, luzes e fumaça, a mão serra o corpo em três partes. E antes que perceba, você fica preso na cartola de um velho vigarista, conhecido por muitos como Deus.

trans.forma

2009-05-25T21:12:00.000-03:00

À medida que a luz refletia o brilho selvagem e confuso de seus olhos, as línguas úmidas contornavam-se, alucinadas. Seu rosto marcado em minha retina percebia o coração vermelho escuro entre seus dedos: deixo que esprema até a última gota de sangue, desde que com amor. Na noite encoberta por ruídos graves, os corpos transformavam-se em linhas finas e cintilantes, unindo-se em um só. Teu sorriso sonhador e meus olhos arregalados formaram a massa sintática e sintética daquilo que pulsa no peito de raros: amor em cubos, amor por quilo, amor congelado - no tempo, no escuro.

#haverá um dia desesperado, parecido com o fim. neste mesmo dia, acontece algo que muda a sua vida - para sempre.

fotografia: http://spokojnysen.deviantart.com

Saturday's Waltz

2009-05-06T20:12:00.000-03:00

everybody is high tonight
everybody is dancing on the floor
old memories on fire
you voice's so quiet,
you're gone, i'm high

dancing so sweet
lights coloring your cheeks
oh man, im far
im way too far from here

i wish my thoughts could build your body
i said things that made sense a long while
your steps on the dancefloor mean
your thoughts in my dreams
stay here with me in this cold long night

download - http://www.last.fm/music/Brusi/_/Saturday%27s+Waltz

outono no templo

2009-04-26T20:18:00.000-03:00

no meio de tanta confusão, eu acreditava que aquilo tudo nunca fosse passar. a dor permanecia latente, queimando a carne em pedaços, torcendo a mente em uma poça de álcool. quem diria que uma porção de dias depois da queda, do gosto da lama, do cheiro do fim, meu dias estariam claros. e clara é a perspectiva que surpreendentemente tenho. meus tijolos de barro criaram o templo onde hoje deito e, sentindo a grama nova em minhas costas, medito tudo o que foi e sorrio para o que vem agora. a destruição e o medo que cuspiram em meu rosto abatido não foram suficientes para me silenciar. dentro do peito fustigado ainda brota o sentimento pelo qual tu irás procurar por durante tua vida inteira, em todos os corpos, copos e máscaras. e talvez, em uma tarde lenta e fria, perceba que nem nos aconchegantes sete palmos, encerrarás tua busca.

foto: http://myrsk.deviantart.com

once so far

2009-04-12T15:52:00.000-03:00

pra você,

30 days suddenly got so long
and the bright sky's now so grey
i cant help thinking about the moment
we're together holding hands all day

whispers i barely understand
ghosts are around my way
i need you here in my world
and i'm sure the heart will be safe

i heard love
when love songs made sense
i felt love
when all i wanted was you
i love love
when you're laying right beside me

and it feels weird when i blush on the phone
it feels nice when i get your notes
and i like to be your only and # one
y know, it might last longer than we thought

download: http://www.last.fm/music/Brusi/_/Once+so+far

o que a noite faz comigo?

2009-04-03T20:46:00.000-03:00

minha revolução esfarrapou-se.
cinco meses que não pressiono,
com alma de quem vê, o disparador -
50mm mais longe de chegar tão perto.

cadeados foram trancados em minhas entranhas.
coisas que fazia antes das ondas fortes me levarem
coisas que nunca mais nem sonhei em fazer

não preciso de harmonia ou da rima tosca
pra tornar esta verdade forte:
tu me destruiu aos poucos
e em tardes cruas, levanto-me, aos poucos.

não, não tenho medo da noite
não, não tenho medo do que ela faz comigo

(there's nothing like you when you're gone) talvez...

foto: http://cosmiksquirel.deviantart.com

silêncio na passagem

2009-03-30T16:48:00.000-03:00

a minha voz está enferrujada
abro a boca e já não ouço nada

ruídos e sussurros, por vezes, obscenos
falham no ar como um
arco-íris em preto e branco
estouram como um
arco-ira ferrenho e franco

a minha voz está enguiçada
alaranjada como a raiva que se instala
nas esquinas dos olhos banhados
de lágrimas que já não lubrificam mais

estirado no chão, meu caro,
o que tenho a dizer está abafado
em um corpo caído, esfarelado

saiba que, de lá, não sai sílaba tônica
ou murmúrio rouco
que decodifique os corpos
explodindo sem parar - dentro de mim

a minha voz está enferrujada
abro a boca e já não ouço nada

foto: http://screaminsilence.deviantart.com

desmiolado, o corpo adormece

2009-03-25T20:29:00.000-03:00

trinta e duas horas
e a boca em constante movimento,
produzindo ruídos, por eras.
pura convulsão: esquecimento

o crânio frágil explode;
a janela em cacos apenas mostra:
no mesmo instante, só vê quem pode

passos alheios massacram o resto
passam no meio, sem rastro
posso até errar, mas detesto
essa massa espessa, sem rosto

este é o momento em que o corpo cai,
que a mente cede
e o nervo elétrico vai
sem que a varanda d'alma se feche

até quando aguento
a pressão do som
nem sei se posso
degustar o sal

em minha boca sem dentes,
em meu saco de ossos,
com o sangue tão quente

a carne frágil
é na verdade
um cerne podre

- caiu de cara no alsfalto. trinta e duas horas depois. foi-se.

foto: http://jinnwoo.deviantart.com

o último amor do universo

2009-03-21T18:52:00.000-03:00

ando distraída, procurando por mim em toda esquina
tentei chamar, telefonar: ninguém me atendeu
quando um dia, na chuva, escorri sem perceber
e derramei-me em flores mortas, sem querer
fiz derrapar os pés mais ágeis, trouxe a dor e o breu
deslumbrei mentiras e lábios - incertos, atirados ao céu

passada a tempestade, virei nuvem
viajo sem tempo, permeando estrelas
e minha não-luz piscante ofuscada e torta
guia-me no todo do universo, em que me sinto presa

aqui de cima, os mundos colidiram, renasceram, esvairam-se
junto à indiferença que corrói e às sentenças que calei
do meu ventre delirante, as chances pingam sem que eu sinta
e permaneço confusa, diluída nessa escuridão faminta
que calcula orgãos perdidos - e há tempos dissolvidos - por quais tanto procurei.

foto: http://elifkarakoc.deviantart.com

você que faz isso comigo

2009-03-19T17:58:00.000-03:00

Ouvindo a música dissolver as poças da tempestade, deixo o silêncio revelar os pingos e os passos, ao longe. A verdade é que eu tenho medo de que tudo isso possa me amarrar com a mesma corda pesada que permeou meu pesoço por algum tempo. O fim leva embora qualquer promessa de eternidade - parte de nossas tardes sonhadoras. O calendário é um instrumento de tortura. A distância é a própria crueldade. Até quando, meu bem? Você sabe, eu sei, não consigo ainda deixar para trás tudo aquilo. E tenho receio de ser levada pela tempestade novamente, de não ter como fugir, e me machucar de novo. Justo agora que tudo estava indo tão bem. Do medo desvairado, brota o amor, puro. Acho que talvez pudesse ser certo, nossas mãos entrelacadas nas tardes, cheirando a café - negro como a noite, amargo como a vida. Que se dane, quero você bem perto, nos meus braços e que a noite que cai não seja o suficiente para destruir tudo isso. Quero você e tudo o que possa um dia quem sabe, me fazer bem como uma xícara de café e dois cigarros. E deixe que a chuva lave a memória que dói.

when you're alone, there is no one to pull you under.
when you're along, there is no one to break your fall.
when there is nothing left for them to plunder,
they leave without a whisper.
they leave without a glance
because you have nothing in your hands
to make them want to glance your way.
[flowers from the man... - girls]

foto: http://magoscuro.deviantart.com

o que ao sonho pertence, a chuva leva

2009-03-12T21:13:00.001-03:00

"...Dos sonhos, não me lembro de nada. Exceto teus olhares certeiros e demorados, teu semblante vívido e inconformado e tuas palavras amargas diliuindo nossa realidade oca, preparando o adeus."
carta sem data, na minha gaveta.

Estranha. Assim passei pelo fim da tarde, lendo palavras rabiscadas no muro enquanto o sol se dissolvia. Olhava pela janela, perdida, apenas para manter os olhos abertos. E já sem poder compreender as vírgulas e consoantes impressas no jornal, a chuva começou a cair. Naquele segundo, desejei mais que tudo poder fazer das palavras gastas um belo barco e navegar enxurrada abaixo, rumo a mundos de rum e tesouros encantados. Desejei também ter você ao meu lado, em minha cama, mãos que se confundem. Mas os meses são longos e custam a passar, destruindo o sonho. Deixo, então, que a chuva caia e leve para longe o que lá deve permanecer. Em meu leito, vejo teus olhos, a um mundo e meio de distância. Que a chuva leve o que lhe pertence, enquanto leio meu destino, nesta bola de cristal.

"and I find it kind of funny, I find it kind of sad
the dreams in which I'm dying are the best I've ever had
I find it hard to tell you I find it hard to take
when people run in circles, It's a very, very
mad world , mad world"
Tears for Fears, Mad World

foto: http://Bebeco.deviantart.com

você

2009-03-09T12:19:00.000-03:00

teu nome é um gatilho. o projétil mata aos poucos. transparente, o sangue escorre.

um sonho, ao longe

2009-03-08T20:25:00.000-03:00

Às vezes, sentada nesta poltrona fria e desgastada, penso que me sinto bem com o fim que tivestes. Essa coisa repentina de sumir pra sempre em uma nuvem espessa me faz sorrir, na verdade. Esperas que eu sofra e lembre de ti ainda, eu sei. Mas apesar do riso contido e da leveza confortável, ainda sinto meus braços tremendo e uma gota de asco escorrendo pela face - pálida - em uma tarde qualquer. Dissecando tudo isso, percebo que é apenas o estranhamento. Calma, repito em um sopro fresco, foi o acordar de um sonho ruim. A areia e os reinos levaram-te para o longe, levaram-me para longe. O longe onde deveríamos estar. Cada uma em seu longe. E eu, no meu (tão) longe, queria estar perto desse outro alguém. Desse outro corpo que me joga promessas, como serpentinas em um carnaval adormecido. Você, bolo-de-chocolate e beijos, tão perto, ao longe. Abro os olhos assustada, e conto pra ti, que me embala em teus braços quentes, sobre a nuvem espessa, a dor e a areia. E você repete calma, foi o acordar de um sonho ruim.

foto: http://inessa-emilia.deviantart.com

uma paris de silício

2009-03-02T20:15:00.000-03:00

queria poder te falar isso tudo com um sinal de fumaça saído do meu cigarro, da minha garganta, por uma janela ao longe. e que esse sinal, esse grito rouco chegasse perto de ti, com croissants e vinho tinto. não concordo, meu bem, com aquilo que tu faz, com as palavras que perfuram o corpo quente de quem te ama tanto, mesmo que inerte, atrás do silício mágico. toda a energia que alimenta o mundo corre em teu semblante calmo. tão calmo que me assusta. como todas as tuas mortes e discursos, meu bem. o que pretende? em tua vida, curta ou longa, as placas biônicas irradiam o susto. uma criança assustada. duas. três. somos todos. queria poder te pegar no colo e te trazer pra casa, do outro lado do oceano, à bordo de um navio très chic. um banho morno e um chá de hortelã. vocês se amam, minhas crianças. mas há tijolos de silício e lexotan entre os olhares que se encontram, cansados. de nada adianta o café manchando a roupa e o apartamento revirado, em caos. suicídio em paris é demodé. largue a faca, amor, venha fumar um cigarro e conquistar corações - em francês.

pra você, que amo amo amo e não me canso (mas sofro).

foto: http://SoDoXa.deviantart.com

a casca - ao longe

2009-02-26T19:42:00.000-03:00

TesOU[t]RAS enferrujadas para decepar a d ist ÂN[s]CIA.
tão longe. tão perto. foco forjado; real interpretado;

sonho. sonho. anseio. todo. meio.
de mim sobram os c a cos e a vontade do ir.
chegar, partir, ficar -não quero.

qUEbrando ponteiros.
desfazendo laços.
segundos primeiros.
oníricos e fatos.

promessas inconsequentes, imaginação atenta, o meio e o fim.
dou tudo de mim, nesse desejo desesperado.
GRITANDO, apresso o tempo; ensurdeço as horas.
consigo, quem sabe, sem mais demoras.

chego, tal.vez, em sonhos. sonhos. sonhos.

para meu ziggy, em 29 de setembro de 2006.
eu tinha 16 anos e todo o direito do mundo de quebrar palavras (e corações).
aliás, direito que continuo tendo (o primeiro).

gelo e limão: o vazio.

2009-02-24T23:31:00.000-03:00

desespero, gelo e limão. servido, guri? é assim que as coisas andam, sabe. nessa bad trip genérica, como se todos fossemos obrigados a empurrar edifícios e conquistar garotas. as coisas tão difíceis, boy. a fumaça já não preenche mais nada, o tempo sufoca e o amor tá longe. queria era me mandar dessa jaula infernal e fugir, com belas palavras embaixo do braço. mas tô presa nessa pressa, nessa terça. sabe aquele vazio com que tu passa teus vinte anos de existência, em vão, tentando entulhar, preencher, colorir? ele mesmo, cara. esse vazio da porra te engole. assim, numa manhã de terça feira, carnaval, todo mundo cheio de cerveja e putaria. numa manhã assim, o vazio te engole. e não há fumaça, boy. não há fumaça que te faça levitar e passar raspando por essa merda toda.

a gente não escolhe muito, tu sabe. e fica aqui, escutando delírios, mergulhado nesse copo com gelo e limão, em um buteco qualquer. fuma teu cigarro, guri. sente a fumaça espessa abraçando teu corpo exausto e vai pra casa. conta pro teu amor que isso tudo não existe. repete baixinho, passando os dedos de leve pela nuca queimada de sol, que o vazio engole, assim, quando menos se espera. e te aviso, boy, depois do último gole desse copo de limão azedo e gelo morno, que depois que o vazio engole e a fumaça consome, não tem volta, não tem jeito. não sobra nem palavra bonita nem destino de fuga. numa terça feira assim, tu tá é perdido. cuida com o vazio, boy, ouvi falar que nem o amor resolve.

foto: http://Caitiekabob.deviantart.com

não tem remédio, isso tudo.

2009-02-21T21:08:00.000-03:00

Encontrei você por aí. Ou você me encontrou, não sei ao certo. O fato é que de repente tudo era tão normal, como se há tempos fossemos personagens de um filme só. Você remexia em meus cabelos - tão curtos e negros como a madrugada em vão - e falava de amor. Nossa vida em comum segurava mãos repletas de coincidências que não tinham vergonha em andar juntas por aí. E quando eu não pensava mais em viver por outro alguém, quando o que eu mais queria era minha solidão por escolha, fatídica e cômoda, você me ofereceu um cigarro e um coração pulsante. E aí está, meu bem, penso em amor outra vez, quem sabe. Afinal, já dizia Caio: "amar não tem remédio". E com todos os quilômetros de asfalto e terra que entrecortam nossas fumaças, abraços e beijos, penso que, de repente, não seria tão ruim toda esse ilusão, de novo. Aguento tudo isso em seus braços, tão ao longe. E se o amor fatídico e negro arrebentar meu peito, com um golpe surdo, na madrugada eterna, a gente dá um jeito e sai por aí, nas ruas, perdidas, com a promessa de um sempre entre as mãos - dadas.

foto: http://flickr.com/photos/zoommer

lembranças #1

2009-02-18T21:58:00.000-03:00

A batida começa ao longe, suave entrando pelo ouvido direito. Demoram alguns segundos até que eu reconheça o tempo, o tom, a música. Aquela música que costumávamos dançar, loucas, pelas esquinas de um lugar qualquer. A música para a qual não demos a devida atenção. Ainda lembro o tom, a batida. A batida do desencanto, o rouco acorde do choro. O que dançávamos e bebíamos era a verdade que haveria de brotar nos sonhos, um dia. A marcha fúnebre, de repente. A trilha dessa merda toda. O meu vazio ainda é fato. Você calcula, se esconde, brinca e finge ter esquecido. Esqueceu-se apenas, de apagar a luz ao sair. E desligar o rádio, que até hoje entulha meu ouvido direito, tão esquerdo, com o tom das lembranças loucas, em uma esquina qualquer. Ainda hei de deixar passar tudo isso que ainda machuca e enforcar o choro com uma clave de sol torta, deixando as batidas elétricas, sem tempo, um dia, tomarem conta do ouvido esquerdo, direito, de toda a carne e nervos que ainda restam sem que rastejem, sóbrias, lembranças de ti.

you tell me that you love me so,
you tell me that you care,
but when I need you baby...

rs. patético.

foto: http://xemotearzx.deviantart.com

urano.

2009-02-01T23:05:00.000-02:00

A mão apoiada no parapeito do terraço escuro sentia o puslo no pescoço quente. O vento frio fazia os fios de cabelos grossos voarem, perdendo-se num céu negro. Já não se sabia o que era céu, o que era cabelo. As estrelas absurdas rendiam conversas de astronautas. A-lua-cortada-ao-meio-pelo-planeta-gigante-que-vai-destruir-a-Terra-em-dois-anos-no-máximo. Nunca gostei de pensar assim. Pra mim sempre foi sentir. Sempre fui intensa ao ponto de minhas pernas congelarem em uma rua deserta, até que o feixe de luz que banha o asfalto rasgue a cena e me arranque um suspiro. Mas minhas palavras não curam. Belas palavras não curam. As entranhas no papel branco não colorem, não comovem. Mas qual era a intenção? Arranque meu suspiro dentro de dois anos, quando o pulso rasgar minhas pernas e o céu for tão rubro quanto a brasa de meu cigarro nesta noite cortada ao meio, alucinada, fria e sem fim.

Sarah e as maçãs {parte II e tudo mais}

2009-01-27T21:36:00.000-02:00

PARTE I

II

As casas apertadas com portas de madeira lembravam-me das histórias que a mãe contava. O bairro pobre, as comadres, crianças na praça, escola. Ela ia narrando os fatos: maçãs no final do mês, brigas na escola, episódios de confronto entre os pais. O cenário que imaginava era sempre pálido. E aquilo angustiava. As casas humildes, pensamentos vagos e uma vida pacata. Sim, a angústia percorria os braços e formava imagens. Imagens essas que vejo agora, de dentro do carro.

Trabalhava na construção civil. O salário era pouco mas, para agradar às crianças, comprava uma maçã para cada um, no final do mês. A moça do meio ficava na janela, todo dia trinta. Quando avistava a figura da mãe, já corcunda por carregar tantos fardos na vida, saia correndo e gritando por seu nome. O campo que estendia-se para a frente do portão era longo, então, quando finalmente chegava perto da mãe, estava cansada. A corrida, entretanto, sempre valia à pena. Ganhava o grande prêmio: poder escolher a maçã mais bonita, fruta que comia até o caroço, não deixando sobrar nada.

Estacionado de baixo de uma árvore antiga, observo o homem que carrega sacos contendo materiais que variam entre madeira e velhos pedaços de arame. A feição magra e judiada causa uma comoção inesperada. O susto, rapidamente, põe a chave no contato e acelera. Para fora do bairro, do sonho, das histórias e da saudade. Já não tenho mais tempo para isso.

Beirava os vinte anos. Flor da idade, diriam os menos entendidos. Sentia-me deslocado, confuso, como qualquer guri da minha idade, acho. Pensava, às vezes, em minha mãe e toda essas histórias que me contava, quando olhava as ruas vistas da janela de meu pequeno apartamento, na área central da cidade. Não que os carros, placas e gente lembrassem-me do distante bairro em que ela morava. É que dava uma coisa no peito, no olho, na cabeça. Era como se tudo fosse pequenos blocos formando uma bela fotografia diante da visão paralisada. Era como se eu quisesse sentir de volta seus cabelos no meu ombro, seu carinho em meu pescoço. Talvez. Talvez fosse saudades.

III

Não a via há alguns meses, depois que comecei a tomar umas pedrinhas mágicas que me deixavam feliz. Ela até que me apoiava, me levava no médico, controlava receitas. Mas a gente foi se afastando e, de repente, meses se passaram. É, é assim que as coisas ficam quando as fotografias surgem na minha cabeça. Não é só os guris jogando bola na rua, ou a moça comendo a maçã de todo mês, mas os postes e bicicletas, as linhas e os corações.

Já cheguei a trabalhar como fotógrafo por uns tempos. Mas enjoa toda aquela rotina de poses, flashes, reveladores e químicos. Sempre cismava que a fotografia rouba a vida. Por trás das lentes, o mundo para e o momento da vida escapa, 1/250 no obturador. Pensei que seria bom para mim começar a viver, em vez de guardar pedacinhos de vida em papel fotográfico e ficar admirando-os como meio de curar minhas insônias. Pensei que seria bom para mim capturar o mundo com minha própria confusão, com uma habilidade que talvez já nem tenha mais.

A fotografia sempre foi para mim um grande enigma. Desses que você vira a noite sem dormir, enroscando-se no cobertor e olhando para a as sombras na parede branca manchada sem conseguir entender porra nenhuma. Eu queria mais dessa palhaçada que chamam de vida. As formas e cores no revelador, a mim, nada revelavam. Eu queria mais. Mais que um simples flash na noite escura, uma pose plástica na grama tão verde. A fotometria já não fazia sentido. Eu queria mais dessa confusão toda que insistem em chamar de vida.

Quando saia por aí, carregando meu pesado equipamento contendo filmes e objetivas dos mais diversos tipos e tamanhos, sempre tentava criar uma luz diferente. Uma luz que acabava por fazer partes do sonhos e das histórias que minha mãe contava. Acho que talvez foi por isso que resolvi pegar um carro e ir até lá. As imagens pálidas, o sonho pálido. Ia rumo ao bairro de minha mãe, três da tarde, um céu algumas nuvens. O asfalto queimava os pés das crianças que, no acostamento, vendiam suspiros, pêssegos e balas. Para ajudar a família, falavam. Às vezes eu até comprava alguma coisa, mas era difícil, o dinheiro também não dava conta de excessos do tipo.

IV

Trabalhava em uma loja de discos antigos, perto do apartamento, na área central. O que ganhava dava para pagar as contas de casa, do carro velho e comprar umas bebidas e o cigarro de cada dia. Quando faltava, dava para apertar uma conta aqui, outra ali e fazer um bico para ganhar uns trocos. A loja era antiga e ficava em uma rua lateral, por onde não passava muita gente. Eu ficava lá o dia inteiro sozinho, na verdade. O dono aparecia às vezes para fazer a contagem no caixa ou escolher alguma velharia para dar de presente para os netos.

Entre Bowie, Jagger e porcarias de discos infantis e duplas sertanejas, eu passava as minhas manhãs e tardes tranquilo. Era raro entrar alguém procurando algum disco específico ou tentando vender alguma coleção de rock clássico pertencente ao falecido pai ou esposo. A única cliente fiel à velha loja de discos era Sarah, uma senhora que vinha à loja, religiosamente, toda terça feira tentar trocar uns discos de Beethoven que, segundo ela, havia ganho em uma promoção do rádio há quase vinte anos, por vinis de um cantor pouco conhecido no país. “Vocês são os únicos que têm estes discos”, dizia a velha em tom de atenção. Eu trocava o que dava, pois, se fizesse besteira, sabia que o dono iria descontar. E eu é que não queria perder dinheiro por causa disso.

Acordava cedo com a ajuda de um velho despertador – daqueles que ainda fazem um irritante tic-tac – que comprei em uma loja a algumas quadras de casa. A claridade entrava aos poucos pela janela sem cortinas, iluminando o corpo cansado na cama pequena demais, com lençóis bagunçados e um travesseiro amassado sobre a cabeça, tentando, em vão, abafar os ruídos do relógio. Ao lado da cama, um móvel de apoio gasto pelo tempo e descaso segurava uma grande pilha de livros e uma luminária branca. O chão era recoberto por uma espécie de piso plástico que imitava uma madeira de tom escuro. Por cima dele, uma montanha de roupas, sapatos, discos e papéis dava vida ao aposento. A organização era peculiar, mas eu nunca demorei mais de quarenta segundos para encontrar tudo aquilo de que precisava, então, não havia muito do que reclamar.

V

Enquanto me conformava em ter de acordar, os pés descalços guiavam-me para o pequeno banheiro, em que descia a calça de pijamas surrada e deixava as gotas de mijo saírem do meu corpo, ainda zonzo pelo sono mal dormido. A descarga barulhenta bem que poderia levar com ela não só o mijo, mas também todas as dores nas costas, sono, saudades e preocupação. Fixava as pupilas cansadas em uma espinha bem embaixo do nariz e escovava os dentes amarelados pela nicotina em excesso. Talvez já tivesse sido mais jovem, mais bonito, interessante. Era só um guri a mais tentando sobreviver em uma cidade saturada, sem um puto na carteira, os cabelos oleosos na testa e a certeza de nada.

Vestiu a jeans que estava jogada no canto do quarto, uma camiseta branca limpa da gaveta e saiu às pressas para a loja de discos. Tomaria um café preto e sem açúcar no caminho, fumaria um cigarro, abriria a loja, arrumaria os discos, varreria a entrada e esperaria até que algum possível cliente resolvesse entrar. Colocava no toca-discos o mesmo LP todos os dias de manhã. O som estridente fazia com que acordasse enquanto tomava seu café na porta da loja. Pegava um cigarro do bolso e o acendia. Achava bonito. Sempre nos filmes de Hollywood da TV os mocinhos e vilões fumavam seus cigarros. E sim, era bonito. Eu encostava o pé na parede e olhava para um ponto infinito, acima da cabeça dos transeuntes, acima da música que tocava, estonteante, na vitrola, acima da fumaça dos carros – a minha fumaça. Fazia pose e fazia meu mundo, porque todo cigarro pede uma cena.

E qual era a minha? Um fracassado sem chegar aos trinta tentando vender discos em plena era digital. Um fracassado que mal podia bancar sua própria cerveja no fim da tarde. Um fracassado. Essa era a minha cena. Mas não lembro o que, na realidade, eu esperava das pessoas. Talvez nada. Eu estava acima delas, acima deles, acima de tudo. Minha fumaça era a fronteira de meu mundo, de minha própria cena. E a música rolava, na minha Hollywood fracassada.

As manhãs na loja por vezes eram cinzas. Quando as nuvens davam passagem, permanecia longos minutos observando a luminosidade passar por entre as folhas das árvores e transformar a rua suja em um oceano dourado. Quando me entendiava, costumava andar na frente da porta, atravessar a faixa, às vezes. Quem sabe via rostos, fotografias, notas gastas em carteiras de cigarro, cigarros quebrados em carteiras de dinheiro. Nunca sabia ao certo o que fazer para matar o tempo – desnecessário. O tempo é suicida, dizia a voz rouca na radiola da loja. Mas não, acho que não. Pensava, com os pés fixos no chão arranhado, que suicidas somos nós de aguentar tudo isso.

VI

Havia cochilado na cadeira preta de couro rasgado quando Sarah me acordou. Impaciente, perguntava onde é que eu havia escondido os discos que ela queria. Isso não era coisa para se fazer com uma velha senhora como ela. Com os olhos grudados pelos sonhos e caminhos desertos, ainda, murmurei qualquer coisa e levantei em direção às prateleiras. Realmente, os discos não estavam lá. Talvez ela já houvesse trocado todos, ou outra pessoa resolveu comprá-los ou roubá-los quem sabe. Talvez eu esteja ficando louco. Ou ela. Ela. Ela que é velha e possui hábitos peculiares. Não eu. Ela é quem está ficando louca.

“Os discos não estão aqui.”, falei como quem houvesse feito uma grandiosa descoberta. Sarah implorou-me para que eu passasse o resto da manhã e da tarde e da semana procurando. Afinal, eu não tinha ideia do quão importante os discos eram para ela e sem eles, não havia vida. Disse a ela que procuraria mais atentamente e verificaria nas notas se alguém o havia adquirido antes de terça feira. Não que eu realmente fosse fazer isso, mas enfim. Sarah parecia realmente abalada. Seus cabelos acinzentados que iam até o ombro refletiam a luz do sol lá fora. Eu ajoelhado no chão, Sarah parada na rua, discos sumidos, roubados, que loucura.

Era quase hora do almoço, ninguém mais iria aparecer por ali. Os restaurantes estariam cheios de executivos quase tão falidos como eu ostentando belos celulares e comendo em buffets por quilo. Engordar é para fracos, mais um café e uns cigarros resolveriam meu estômago até o fim da tarde, disso tinha certeza. O corpo mais uma vez apoiando-se na parede tão amarela e suja da antiga loja de discos pesava. O corpo parecia sumir com a fumaça do meu cigarro, queimar com as chamas do meu isqueiro. BIC preto. Sempre desses, sempre pretos. Mania, acho. Meu cigarro? Vermelho, por favor. Um arco íris imenso despencado na parede cor-de-sol-intenso na ponta da agulha de um disco de jazz. Quero a minha loucura e o corpo dissolvendo, meio dia e meia, Sarah.

crédito das imagens:
http://www.flickr.com/photos/aviana
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http://psycho-teddy-killer.deviantart.com
http://imnotpartofyourelite.deviantart.com

Pra sempre, junho.

2009-01-26T15:58:00.000-02:00

Para Arcendina Laudelina da Silveira Florencio,

I

“Bruna, ela tá passando mal”. Vesti a calça de pijamas velha que estava pendurada no encosto da cadeira e desci correndo as escadas. Tropecei no meio, fui parar no chão, bem a tempo de ver uma figura branca, paralisada na cama, e a outra em prantos, sem saber o que fazer. Vai, pensa, pensa o que fazer, rápido, vai. Havia acabado de acordar. Pensar é difícil tão cedo assim. Na cama, ela permanecia imóvel. Os ossos, porém, moles como se houvesse restado apenas a carcaça; frágeis. Os olhos quietos num ponto fixo, bem nos meus. Bati as palmas da mão no meu pijama xadrez pra me livrar da sujeira que gruda por dentro, no osso, na carne. Seus lábios, colados e inflados, tentava respirar. Abri-os para que pudesse encher os velhos pulmões com ar. Abre também as janelas, tira as cobertas, abana aqui e lá. A língua, mais branca que o céu de Junho, enrolava pra trás, afogava-se. Primeiros socorros que nunca tive, foi graças a vocês. Já não sabia se a voz apressada e as lágrimas nos meus olhos eram pelas rezas e frases desconjuntadas que eu ouvia a três passos de mim ou por não saber ao certo o que fazer.

Um telefonema, dez minutos. Cadeiras pra cá, mesa pro canto. Ela precisava ir. Não tinha jeito. Prende o cachorro, abre o portão, joga três blusas e duas meias na da sacola roxa de viagem e vai. Macas e médicos. God bless America. E o que faço eu? Não era hoje que eu iria descobrir... Pressão baixa. Cadê seu coração, meu bem? Pare de chorar, vai ficar tudo bem. Liga. Avisa. Pega o carro. Vai com ela. Vai. Vai. Vai. E eu nem havia acordado direito ainda. Ninguém disse se eu deveria ir à janela, ao carro, correr pegar o ônibus, ligar, avisar, sabe lá. Sei que ela se foi, risonha, revelando na boca a língua que pertencia a Junho. Eu tinha de manter o controle, mostrar que ia ficar tudo bem. Mais fácil era fazer descaso do pranto alheio. It’s gonna be alright. Polaca que era, ficou vermelha de nervoso, choro, raiva, cansaço, tudo. E eu ainda acordando, sem saber o que fazer.

II

Na esperança de que ela pudesse fazer o diagnóstico, contei tudo no caminho. Postes, meninos rindo na sarjeta, carro, carro, carro. Foi assim ó. A língua. Branca. Era tudo o que eu conseguia explicar. Fala que vai ficar tudo bem e que eu tinha razão, vai. O médico é bom, mamãe prometia. Ela já é velhinha, pode acontecer a qualquer hora. Ai, a fé que eu tanto rezei pra ter. Corre, vai, ela já está entrando. Burocracia é uma droga. Abomino papelada. Alguém ainda morre por uma brincadeira dessas. Assina aqui. Telefone. CPF. Melancia ou Alface? Junho ou Agosto? Junho, Junho, Junho. E pela porta de vidro ela ia, rápido demais, antes de eu acordar. E nem Junho era. Aquele barulhinho de hospital, na paisagem branca demais. Pra combinar com a língua. A pressão não sobe. Mais burocracia. E agora, mãe? O cara não era bom? Maca. Médico. Vai. Vai. Vai.

Agora senta na cadeira azul e espera. Tua irmã já vem. Tua tia. Prima. A família inteira. Enquanto tua avó está lá dentro. Espera aí, bem quieta. Vai dar tudo certo. Logo eu que rezei tanto, des-esperada, pra que tivesse fé. Quase meio dia e eu ainda não sabia o que havia acontecido. Um turbilhão de coisas antes mesmo de eu acordar. Coça os olhos, liga pro pai, irmã, tia, prima. Avisa que a avó tá passando mal. Avisa que ela tá em Junho e a gente em Janeiro. Aquele pipipi de hospital irrita, dá nos nervos. Logo os meus que nunca foram muito coerentes. Conforme-se. Aquela festa hoje à noite já era. No mínimo ela vai ter que passar a noite no hospital por causa da pressão e. Bruna, prestenção. Ela vai ter que operar. Ela precisa ir. Olha, as chances dela são tão. “Ela parou”.

III

Não sentia mais a planta do pé no tênis no chão. Só o rosto. Vermelho. Polaca que não era. Como isso foi acontecer? Branca demais pra combinar com um Janeiro atipicamente congelado. Vertigem, lágrimas, ai, dá um lenço, vai. Turbilhão. De novo. E eu nem mesmo tinha acordado, ainda. Abraça com força vai ela já era não sofreu pelo menos eu juro fiz o que podia ela tá melhor que a gente confia vai. Mamãe, eu não sabia mais o que fazer com aquela língua branca no meio do caminho. Fiz o que achei que sabia, juro. Mais burocracia. Droga. Falei que alguém ainda ia morrer por uma brincadeira dessas.

Juro que vi, lá pelas tantas, sentada na cadeira azul, aquela coisa entrando pelas portas de vidro. Destoava a paisagem branca, aquela coisa meio cinza escuro. Anjos? Ando falando demais em anjos. Vai ver é coisa da fé que tanto quis e nunca tive. Poderia a coisa fazer isso comigo? Com ela? Quebrou os ossos, frágeis. Fechou os lábios, machucados. Deixou a língua, branca. Os olhos, estáticos. Pra sempre. Um saco orgânico de ossos quebrados. Mas eu ainda consigo me lembrar das risadas, antes de Junho, juro.

Nem parava mais em pé. Parece que a coisa também quebrou os meus ossos. Que a sujeira não grudava o suficiente. Que tudo era bambo. Tão torto. Tão errado. E o mundo tinha menos graça sem aquela risada, em pleno Janeiro. Tia de um lado, irmã do outro. Todo mundo em prantos (sem descaso, dessa vez). Ai Polaca, agüenta aí, eu achei que ia ficar tudo bem, juro. Isso tudo também me pegou de surpresa e logo eu, que nem tive tempo de acordar. Abre a janela, abana, respira. Agora não adianta ter pressa. Não mais. Um turbilhão quieto num ponto fixo, bem nos meus – olhos.

E depois. E depois não importa. Não havia mais a risada para adornar meu mundo. Janeiro, Junho. E depois já era Agosto e eu não havia nem mesmo acordado. E depois era um sonho ruin. Foi quando acordei, enfim, farta do sono que nunca tive. E pela porta encostada vi, ao correr pelas escadas, o quarto. Vazio. E com os olhos turvos senti toda a dor que eu podia. Junho perdido. Em pleno Janeiro. Morrer é sempre caro. Em todos os possíveis sentidos da palavra. Caro.

26, janeiro, 2008

a lie

2009-01-24T20:08:00.001-02:00

But now we speak with ruined tongues
And the words we say aren’t meant for anyone.
It’s just a mumbled sentence to
A passing acquaintance,
But there was once you.
You said you hate my suffering, and you understood,
And you’d take care of me.
You'd always be there.
Well, where are you now?

[conor]

amarga, é isso que sou, hoje.

2009-01-22T16:51:00.001-02:00

ando pela casa em busca de mortes. a faca afiada na ponta da garganta talvez faça efeito. três garrafas de vodca ou um copo de leite velho. apreensiva sobre o risco de sobrevivêcia, observo. não quero errar, respirar de novo, como aconteceu da outra vez. suicídio não existe. o que existe é assassinato. a todos vocês, que me matam aos poucos, dedico esta morte caseira, certeira, agora.

2009-01-22T16:34:00.001-02:00

o que acontecerá em breve não é um suicídio, é um assassinato.

Sarah e as maçãs {parte I}

2009-01-19T23:09:00.000-02:00

A roda no asfalto quente, a luz incidindo na porta de uma igreja, a pintura azul barata de uma lanchonete vazia, o rosto de um garoto na janela, a bandeira desbotada na parede do bar. A pátria de homens estirados ao chão e mulheres que oferecem prazeres baratos nos becos e praças. A roda. A roda de crianças que carregam pás enferrujadas e com elas enterram seus pesares, pesando, no colo das moças.

O motor rangindo ia em direção a uma área remota da cidade, onde crianças ainda jogavam bola no meio da rua e pipas rasgavam o céu de verão. Na praça, rapazes com longos cabelos fumavam desapegos de uma infância finita. O cheiro enjoativo da fuga percorria o interior do carro e penetrava no corpo.

As casas eram diferentes das residências habituais do resto da cidade. Parecia um tanto quanto parada no tempo. As casas sem muros, crianças, botecos. Os muros pintados com tinta barata estampavam rostos de prefeitos, deputados. Anos de eleição, enfim. Quem sabe toda aquela gente tenha trocado votos por favores. Não que isso importasse, de qualquer forma.

{continua...}

crédito foto: http://www.flickr.com/photos/clicksonny

um.

2009-01-06T20:54:00.000-02:00

todas as linhas que escrevo e os canais de suor que escorrem da mão em torno da caneta levam-me para dentro de mim. o alfabeto inteiro nas vísceras navegando pelo sangue, fraco, pálido e a tinta azul manchando as hemáceas. quem sabe assim escapo de novo dos parágrafos que me sufocam e dos pontos com que me engasgo, quem sabe assim saio de mim, ou me perco.

escrever dói. os fracos cospem toda a dor e não resta nada no papel. o corpo amarrotado segurando a caneta grita, acaricia, estupra e espreme as frustrações na caneta de tinta que escorre. lágrimas e sussuros formam as letras pálidas e os diálogos deformados. meu suor pinga em vírgulas, e o resto escorre pelos braços e pernas até que o corpo adormeça, amparado pelas linhas, na folha de um caderno, ou no verso de um cartão postal.

crédito foto: http://magical-night.deviantart.com/

#1

2009-01-05T21:58:00.001-02:00

o corpo solto e
o sol no rosto soltam
os raios do sol - tão soltos
a luz dos raios solta-se e
insulta o corpo mais solto
no salto que solta a alma
saltada nos olhos, a calma

crédito foto: http://ericana.deviantart.com/

CAOS

2008-12-28T21:03:00.000-02:00

"Seu eu fosse beijar você aqui, chamariam isso de um ato de terrorismo – então vamos levar nossos revólveres para a cama & acordar a cidade à meia-noite como bandidos bêbados celebrando a mensagem do sabor do caos com um tiroteio."

CAOS – TERRORISMO POÉTICO & OUTROS CRIMES EXEMPLARES
Por Hakim Bey

o texto completo do folheto você pode encontrar aqui.

o verso do asfalto.

2008-12-27T00:19:00.000-02:00

Para ler ao som de I Love the Unknown, Clem Snide

As ruas de uma cidade fria e oca. O som distante e áspero do motor que acelera, pára, diminui e deixa para trás os prédios apagados na noite cinzenta. No rádio, as músicas entram pelos ouvidos de forma clara, sem que você escute nada além da voz - tão precisa e grave.

As baladas lentas falam sobre amores desconhecidos, passados, desperdiçados, partidos. Traduzem o frágil coração que pulsa, áspero como o motor do carro, no asfalto molhado e vazio.

Você partiu, desperdiçou, passou, desconheceu. Perdi o choro histérico enquanto permanecia inerte em um caixão barato. Gostaria de me desculpar pelo atraso, mas o poema que em mim crescia e o mundo modificava me deixaram presa.

Quando percebi, você já estava morta e as flores já murchas te faziam companhia. Fico de luto pois você se foi e eu mal percebi as letras que moldavam meu corpo e clareavam minha visão.

Não há poema que você ouça no escuro em uma cidade vazia que não te jogue no asfalto e te modifique um bocado. Mesmo se dito em incompreensíveis linguagens, ele se reconhece na mutação do olhar, nas luzes dos prédios e nas vozes que cantam acompanhando o motor.

Deitada na terra que te permeia, com os lábios entreabertos, poemas gulosos te invadem a paz. Cada palavra, tenho certeza, penetra nos teus ouvidos e, com sorte, acordarás em meus braços, no asfalto cinzento em uma cidade fria. E então, as baladas de amor não farão mais sentido pois os versos moldarão as esquinas, os beijos e as flores.

crédito foto: http://notursweetie.deviantart.com

2008-12-25T20:22:00.001-02:00

A frase surgiu em um sonho. Acordei enrolada nos lençóis e sabia que deveria escrevê-la logo. Peguei então um comprovante bancário qualquer e comecei a rabiscar. 26 letras e um punhado de pontuação, é isso?

"Prefiro confiar nos mortos. Os vivos ainda me surpreendem". Com esta frase seca, saindo de seus lábios finos, uma guria metida em seu blusão de lã manifestou sua primeira opinião em horas. Haviam se encontrado por acaso, nos becos da cidade, e resolveram matar a noite em um boteco quaquer. De braços cruzados, a moça parecia prestar atenção em cada gesto e reflexo dos três guris que estavam sentados, em uma mesa amarela enferrujada e torta, a conversar distraídamente.

O cara à esquerda parecia ter em torno de uns 22 anos, barba por fazer e com um quê depressivo. As roupas alinhadas e aspecto limpo contrastavam pelo modo de falar, ríspido. O do meio, o mais velho, falava pouco e dava risinhos sarcásticos que arrepiavam o corpo e causavam expressões de estranheza no rosto da menina. Seus comentários geralmente terminavam com idéias sádicas e pensamentos que condensavam uma ira inexplicável em relação a tudo e a todos. Com o cabelo jogado na cara, o guri à direita discursava em tons rebeldes e apresentava longos monólogos sobre terras distantes, personagens e escola. A pouca opinião que tinha era suficiente para gerar olhares de reprovação e cansaço na face dos outros três.

Estáticos, ao ouvir as primeiras palavras da guria, os rapazes lançaram olhares fixos para aquela imagem praticamente onírica dotada de curtos cabelos negros e de olhos profundos que misturavam uma certa dose de despreocupação e atrevimento. "Acho normal se sentir assim", disse o da esquerda. "É mais previsível e seguro não ter de mudar o rumo no meio da jornada".

Então a própria guria soltou um riso descrente no canto da boca. "Que jornada?", pensou por um instante. "Nessa porra de vida, acontece o que for pra acontecer". Tomou um gole de vinho esquecido na garrafa sobre a mesa e foi embora, pela noite, pelo vento, pela vida, sem dizer mais nada.

crédio foto: http://www.flickr.com/photos/gabuchan/

O nó que me consome é a lâmina que te corta.

2008-12-23T15:23:00.000-02:00

Você é um nó que não pode ser desfeito. Um nó que, com o passar do tempo, tende a ir se afrouxando até parar de sufocar todos os ogãos e transformar as víceras em um amontoado de cordas. Mas enquanto aperta, dói arde agoniza a carne e o sonho os olhos e o sangue vermelho a escorrer no tapete gota por gota uma a uma. Com facas e lâminas tento cortar-te pela metade, arrebentar e escapar desta armadilha barata em que me prendi, em que me perdi. Grito com força que você não fica bem adornando o meu pescoço e apertando-o até que eu desfaleça sem ar, sem peso, sem dor. Quero você se emaranhando toda até que falte espaço para que a sujeira que corre nas tuas veias escassas pare de transmitir a teu corpo gordo toda a frivolidade que te alimenta, todas as palavras que te corroem. Saia dos meus olhos até que a noite caia ou o corpo cortado permanecerá inerte até que surjam vermes sedentos para te consumir.

crédito foto: http://vidi.deviantart.com

Décimo Primeiro

2008-12-21T19:15:00.001-02:00

Apoiada no colo do caos, a garota via os reflexos na rua, nas faixas o pedestre veloz. A janela de sempre - décimo primeiro - onde acendia cigarros um atrás do outro e sonhava com amores mortos. A cabeça girava e tragava a fumaça ardida de um fumo barato. E não parava de pensar, sempre o caos, nos corações partidos que não voltam jamais. Criava e recriava situações impossíveis para passar o tempo - como se os cigarros não bastassem. De cada situação, gotas de agonia pingavam e perdiam-se no chão a onze andares de distância. A janela, revestida com memórias, era um vício a mais em uma vida a menos. Gotas de agonia, lágrimas, cinzas e corpos a onze andares de distância.

- "Você gosta de ficar aí, fumando nesta janela, né?"
- "Acho que sim. É bonito aqui, no escuro, nos reflexos. Você deveria tentar, mas prestenção pra não se perder, assim como eu fiz", respondeu com os olhos cheios d'àgua.

crédito foto: http://fagodeliczny.deviantart.com/

o corpo de vidro; de carne.

2008-12-15T19:22:00.000-02:00

Você não aguentou, berrou de dentro do quarto. Você não suportou as coisas que giravam na minha cabeça e as palavras sussurrando baixinho por entre meus lábios enquanto você virava de lado na cama e roubava o travesseiro. Deslizava pela parede branca manchada de vinho tinto um dia derramado. E as palavras saíam cuspidas pela boca seca. No outro canto, na outra parede, uma outra guria ouvia. Como facas pontiagudas atravessando a mesa descascada ela olhava fixamente. Mas era como se na frente desse olhar houvesse um muro e que, através dele, nada fosse visto. O último desabafo antes do vidro de comprimidos foi: "e eu acreditei." Um corpo de vidro e um corpo de carne terminaram de deslizar pela parede branca manchada de vinho tinto um dia derramado. A partir deste momento, a música que tocava no rádio, todo sábado de manhã, a fazia chorar.

2008-12-08T16:55:00.001-02:00

insisto que desista
desse mundo escroto
mundo ovo
em que desço a rua
procurando o fim
e vejo o mundo
de novo

"creio que não. minha existência se dá na consciência de quem percebe" (ou não)

homofóbica, homérica, bêbada e babaca. cuidado.

ch-ch-ch-changes

2008-12-07T22:39:00.001-02:00

quando a gente acha que tropeçou em alguém especial, melhor não perder tempo, era só mais uma pedra solta no calçamento, tenha certeza. depois do tombo, a gente levanta e sai andando sem olhar pros lados, bem melhor que rastejar.

eu tu ele.

2008-11-30T21:04:00.001-02:00

eu sou uma filhadaputa que perdeu a graça
tu tens esperança e sonha perdendo-se por aí
ele é um texto babaca e repetitivo
ela é a existência maldita perpetuada em tinta
nós iremos cantar com cinzas e sal
vós sois a desgraça por quem choro
eles riem esbajando loucura e comprimidos

morrer com uma gramática no peito. chega a ser patético.

Two

2008-11-30T19:00:00.000-02:00

Brusi - TWO

i thought you would be there
when i needed you
you told me you'd be there
forever through and through

and in a winter sunday
we left the bridge
the hands upon your shoulders
you told me you were feeling weird

on that same bridge you smiled
and said i was the only one
but now it's just too late
i'm fucked up and alone.

i dont wanna hear the words you've got to say
i dont wanna you to care i swear i'm just okay

download: http://www.last.fm/music/Brusi

Que vem por dentro.

2008-11-30T16:51:00.000-02:00

que se foda
esse mundo escroto
que escorra e se perca
desapareça todo

pois meu sorriso é insano
e tem brilho forte
dos lábios secos,
o gosto de morte

em uma rua torta,
em uma esquina escura
acaba no beco
acaba sem sorte

O que eles deixaram foram estes três postulados: importante é a luz, mesmo quando consome; a cinza é mais digna que a matéria intacta e a salvação pertence apenas àqueles que aceitarem a loucura escorrendo em suas veias.
(Caio F. Abreu)

além.

2008-11-26T22:13:00.000-02:00

bics pretas caem de nuvens, brancas
a pela, manchada de tinta se perde
a dor lancinante me atira à cama
em que perco, eu mesmo, a razão

desisti dos anos que dissolvem em ciclos
e de tudo aquilo que sempre volta ao caos
a cidade que acorda em círculos de luzes
fumaça e lembranças - me sinto tão mal

teu pra sempre que nunca ouvi
deixa no espaço vago a esperança
cortes na pele, manchada de bic
são cacos na memória, alavancas

OFF

2008-11-19T23:08:00.000-02:00

ficadica que o espaço está off até que bics caiam do céu.

Pra você, que eu amo tanto e foi embora VI

2008-11-19T16:22:00.000-02:00

i
Figuras no alto. Tão imóveis e vazias. Eu e meu cigarro, penso e repenso. Se houvesse um conselho a me dar, seria: não, meu bem, nunca se apaixone. Fecho os olhos para não contemplar a madeira verde de minha infância. Uma casinha de crianças, isso. Era isso: uma casinha de crianças, meu cigarro e eu. E você tão longe. Você era o que importava, mas só se importava com as damas. E reis. Tão compenetrada em seu jogo. Qual deles? Havia uma casa, bem a frente. Na sacada escura eu via fantasmas. Não, talvez vampiros. Ou apenas as minhas memórias. Naquela noite de terror, o que me assustava eram só meus pensamentos. E queria você lá, comigo. Queria levantar a cabeça da madeira dura e deitar no teu colo. Vi a gente dançando odes a um deus estranho, quando ainda era sexta-feira e estavámos apaixonadas. Mas faz tanto tempo, ou pelo menos parece. Hoje, as sextas feiras mudaram. E a paixão também, eu acho. Ficar ali pra sempre, com intermináveis fumaças e silêncios. Queria você.

ii
Resolveu subir então, uma cinderella delinquente. Apaixonavelmente delinqüente. Das perguntas, eu so retribuia com um silêncio, pensativo e oco. No rádio, alguém dizia que tudo o que queríamos era diversão. Pois bem, convidei-te pra dançar ali mesmo, em uma casinha de crianças, segundo andar e vista para o lago. Cena de cinema, sempre gostei, você sabe. Mas eu esqueço que as memórias sao minhas e só minhas. E então você se levantou e desapareceu pela escuridão. Aquilo tudo já significava pra ti alguma outra coisa, com outros personagens. E do silêncio pensamentos fumaças e vampiros, só restaram lágrimas. Lágrimas ácidas, ardidas, que escorriam em meu rosto. Lágrimas e cigarros, em uma noite tao das bruxas. Tenho que lidar com as minhas – penso alto. Mandá-las para a fogueira, talvez. A partir de então, os zumbis e magos sempre me dizem: não, meu bem, não se apaixone de novo.

(c)o-ra-ção

2008-11-16T16:25:00.001-02:00

prestenção:
cansei de você que pulsa e palpita
cada vez que vejo a moça
tão perto, tão longe, na rua, na esquina.

você que me sofre e me dói - tanto
que me tira a razão e faz tudo por conta
que chora e desespera em qualquer canto
você, pulando no peito, me fazendo de tonta.

2008-11-11T14:56:00.000-02:00

perguntaram, então, se eu havia escrito algum texto com mais de duas páginas.
meus textos são do tipo james dean, meu bem. life fast, die young.

e saí.

2008-11-10T17:14:00.000-02:00

E dos mortos, há quem vire carcaça, há quem vire estrela
Brilhante, iluminando caminhos sonoros da ilusão alada.

ah, se você soubesse.

o dia.

Pra mim.

2008-11-09T12:21:00.001-02:00

cada dia tenho mais certeza
de que era coisa minha, imaginação
cada hora mudo, reviro tudo
encontro outra opinião

e minhas certezas ardem
num copo velho
com gelo e limão

bebo aos poucos
e cada gole
só destrói o coração

a cada segundo sei menos o que mais fazer.
você, que amo tanto, um dia, talvez.

Pra você, que eu amo tanto e foi embora V

2008-11-06T23:07:00.000-02:00

Whenever I'm alone with you
You make me feel like I am home again
Whenever I'm alone with you
You make me feel like I am whole again
Whenever I'm alone with you
You make me feel like I am young again
Whenever I'm alone with you
You make me feel like I am fun again

However far away I will always love you
However long I stay I will always love you
Whatever words I say I will always love you
I will always love you

Whenever I'm alone with you
You make me feel like I am free again
Whenever I'm alone with you
You make me feel like I am clean again

However far away I will always love you
However long I stay I will always love you
Whatever words I say I will always love you
I will always love you

eu pra você, por robert.

o fim.

2008-11-05T17:32:00.000-02:00

não me envergonha dizer que sinto
o fim, discreto, aproximando-se
rastejando pelas pontas de meus dedos - finitos

economize as lágrimas quando ele -
tão sutil e pontual - envolver meu corpo
exatamente como você fez, assim
de leve, movimentando os dedos
sobre minha nuca e meus cabelos

e eu que na tua vida nunca tive vez
não é agora que devo ficar no aguardo
mas sim ao longe - um mero alguém

de um lugar distante
feito poeira encantada
seguirei teus passos - mais adiante

e quero mesmo seu sorriso viciante
falando alto e dançando passos alheios
pois do meu fim, só se tens o antes
já que o depois é um futuro oco
futuro apagado
futuro feio
futuro morto

quero poder destruir sonetos
quero roer unhas e cidades
e ver os lenços velhos
correndo ao vento e dizer que
não pertenço mais, nem ao hoje ou à eternidade.

Tábuas e textos.

2008-11-05T00:35:00.000-02:00

papéis velhos em minha gaveta são
guardanapos e contas a pagar
textos e cartas que falam de mais
e sabem de sentimentos tão nossos
a madeira envelhecida - quanto tempo faz
quero meus versos empoeirados vozes pra cantar
abrir o peito nu com facas
expor ao mundo carne e ossos
e da madeira que tanto guarda
todos os relatos contidos
desprego cada tábua
sentindo a canção sem qualquer sequência
penetrando no ouvido e me entrego
a uma cruz de confidências
feita com a mandeira velha
gaveta eterna de textos esquecidos.

pra você, que eu amo tanto e foi embora IV

2008-11-03T18:50:00.000-02:00

ei você.
você que eu tanto amo e se perde em cigarros.
feito fumaça, assim tão solta.
eu precisava tanto de você.
tenho apenas este momento.
mas você já se foi.
e foi. foi tão fácil esquecer.
que nem parece.
ah. eu precisava tanto de você.
esquece. esqueceu.
o que era nosso já se foi.
isso tudo já não existe.
só perece.
tudo aquilo que um dia.
há algum tempo, não foi só meu.

wasted

2008-10-25T21:30:00.000-02:00

bruna f., 13 anos, drogada e prostituída. (HÁ)

quero cantar, agora
sentir a chuva, lá fora
e a dor
ardor
que corta
fundo
a veia
em picadinhos
por tudo.

e você nem sente
a chuva
dissolvendo
a noite tão - quente
estremecendo
o corpo tão - frio.

II
meu bem você nem se lembra
do beijo
e palhaços
piadas tão - doces
e fogo pela janela.

meu bem você se lembra
do beijo
e palhaços
piadas tão -
e fogo que explode
fogo que pode
voar
pelo ar
tapetes mágicos
tão -
pela janela.

Pra você, que eu amo tanto e foi embora III

2008-10-20T20:40:00.000-02:00

Te em mim
te em te, sozinha.
me polui me povoa
como uma aquarela
mesclando cores
no chão, sargeta, ruela
que grita e espanta
caixas de soluços e amores.

Te que de mim exige
longos noturnos passeios
com o caos refletido em poças
longos noturnos permeiam
sem que vá, sem que possas
reformar meus devaneios.

As rimas que já não são minhas
conhecidas.
deixam no lustre
que cai
cacos e unhas
parecidas.
com a rua e a vida
que vai.

foto: http://anotherview.deviantart.com

esfaqueia-se. não. quê?

2008-10-16T23:42:00.000-03:00

não quero girar - não no eixo.
quero mais loucura, encardindo os dedos,
cortando os silêncios, quebrando garrafas.
loucura escorrendo pelo queixo.

paga-me um café que eu te conto
as noites de caos e medo.
o drama que tanto me dói
e me faz versos que correm, sem ponto.

o açúcar me deixou amarga, querida.
não tenho vontade, mas não reclame.
ainda saio por aí com o dedo em riste,
questionando as cores e traindo a vida.

cafés com loucura nas tardes tão líquidas,
pingando por tudo e manchando os varais.
deixa-me assim, solta, perdida.
caos sem açucar, jamais.

pra você, que eu amo tanto e foi embora II

2008-10-09T22:41:00.000-03:00

No meu quarto escuro, cortado por meus próprios cacos, saboreio, entre os dentes manchados de nicotina e café, a dor: única coisa que sobrou de ti, meu amor. E sinto raiva, confesso, ao querer ter meus dedos marcados em sua carne, tão doce. Já não posso mais. Pinturas com sangue e suor em meus lençóis não representam nada além do simples amor. Quero que sintas meu silêncio penetrante gritando, rouco, por um destino que não é mais meu. Meu, somente o orgulho já raro, e agora tão quase inexistente. Suplico tua volta com a certeza de que é dela que depende o movimento dos astros, a decomposição dos corpos e a fumaça de meu cigarro nas manhãs de primavera hostil. Sinto inveja quando vejo que ainda tens motivos para sorrir. Roubaste o ar, com teu perfume que invade até os ossos deste corpo que te aqueceu nas madrugadas entorpecidas ou sãs. Envolveste minha vida como a areia da praia aconchegada na tua mão tão pequena e macia. As doenças que me fustigam não são contagiosas ou cancerígenas, brotam da alma que, enfraquecida, permanece. Até quando? Diz-me que o peso da prata que carregava em meu pulso é o preço da alma, que pulsa. E a ainda sinto teus braços prendendo-me pela noite fria, teus cabelos em meu rosto e as palavras, enfim. O que restou de ti, meu bem, o vento leva. E carrega-me junto, já sem forças, vou além. A identidade que tinha era o reflexo do nós no espelho quebrado, o lenço, encharcado em lágrimas, suor e café não é branco o suficiente para acenar tua partida. Então fico, muda e cansada, vendo a distância nos levar, além.

pra você, que eu amo tanto e foi embora.

2008-10-09T15:03:00.000-03:00

perdida, as dores lancinantes em meu corpo
o corpo lancinante em mim
fora da minha cabeça existe um mundo
as nunvens do meu mundo pouco
chovem, perdidas, caem, para mim
e dói, dói, dói essa brincadeira de amor
sinto os ossos gritando a calma
de um desejo ardente e sem pudor
inocente, porém, ao ponto de chorar
as dores e amores, que um dia tive, talvez
a vertigem mostra-me o árduo pesar
com que carrego tua indiferença
me entregaste, áspera, a tarefa de amar
nossos beijos alucinados na madrugada entorpecida
não dizem nada, apenas a boca. calada. seca
tu deixaste isso tudo virar poeira?
eu só queria quebrar o meu silêncio oblíquo
para invadir tuas lembranças e para que tu saibas
que o amor não cabe nos versos, e por mais que eu queira
não te esqueço nunca, mas que, se assim for, um dia passa

não-ser (texto IV)

2008-09-28T11:51:00.000-03:00

Sua vida estava destinada a uma sina de fraquezas e tentações. Tentava entender a si mesma, em vão. Quanto mis tentava, mais ficava indubitavelmente só. Lentamente, movimentava-se cm seus questionamentos malucos e incompreensíveis. Emaranhava-se numa teia de sentimentos. Sabia que, de algum modo, seria esta, talvez, sua última chance de tentar compreender a lógica de seu complexo ser. Vozes desconhecidas murmuravam, em seu ouvido, frases que explodiam em seu âmago e não a deixavam
tranqüila. Porém, mais do que isso, procurava um silêncio dentro de si que a revelasse. Era um túnel infinito, caminhava, caminhava, sem destino, sem noção de tempo e espaço, sem noção de ser.

Este texto não tem fim. Ofereço-o àqueles que assim se entendem, estranhamente irrevelados. Faça o seu próprio
final. Escute "algo melancólico com acordes felizes"e tente sair dessa "merda de buraco onde você está".

Por Andréa Motta e Bruna Rasmussen, num sábado, 9 de Abril de 2005.

13 de Julho de 2006

2008-09-21T11:33:00.001-03:00

Você faz falta quando as luzes se apagam
E pelo canto dos olhos posso ver formas curiosas dançando por entre cartas e frestas

Se eu te dissesse que quero fazer das letras de uma antiga canção, o nosso destino,
das promessas arruinadas, meu motivo.

Então marcharíamos por aí, já que qualquer lugar é certo, lugar qualquer é perto.
E não me diga que é cansaço, embora o corpo fustigado, ainda descubro no imperfeito a força; o anseio por abraço.

Minha frágil canção de ninar,
eu só queria algumas palavras antes do sono me levar.

dilacerados e delírios

2008-09-02T18:55:00.000-03:00

O som. O coração batendo forte na lateral da cabeça e a cabeça despencando na mesa. E o coração, a mesa, e a cabeça. Esperneava todas as dores e choros contidos, todas as garrafas em vão. Não é no fundo da garrafa que você vai encontrar as respostas, meu bem. E não sabia nem as perguntas. Só o som. Bate, arrebenta, distorce, destroça. Rasga. Por trás das árvores, na praça ,que refletia a calmaria de uma quase-noite-em-setembro, via-se o sol. Que ia. Embora. E ela sabia, por trás do som, da mesa, da cabeça, das árvores, que não iria amanhecer.

hurt - nin

2008-09-02T12:58:00.000-03:00

I hurt myself today
To see if i still feel
I focus on the pain
The only thing that's real
The needle tears a holeThe old familiar sting
Try to kill it all away
But i remember everything
What have i become?
My sweetest friend
Everyone i know
Goes away in the end
You could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt
I wear my crown of shit
On my liar's chair
Full of broken thoughts
I cannot repair
Beneath the stain of time
The feeling disappears
You are someone else
I am still right here
What have i become?
My sweetest friend
Everyone i know
Goes away in the end
You could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt
If i could start again
A million miles away
I would keep myself
I would find a way

confusão. é tudo o que sinto. e nem mais sinto, vezenquando. tudo misturado, tudo ao mesmo tempo. tudo, ou nada. e o drama, meus senhores, inevitável, impercebível, incongruente. pois eu quero é que isso tudo se foda, eu nem sei mais quem sou.

*foto de http://complejo.deviantart.com/

já não posso só

2008-08-17T23:14:00.000-03:00

e descobri que não posso mais andar só
tenho ao meu passo que pesa que passa
gente que a mim são atadas num nó

e essa gente que a mim persegue feito sombra
é mais vício que meu cigarro, fumaça de todo dia
e essa gente que me envolve e me reforma toda
me faz gente com mais vida, mais fumaça, menos fria

e o tempo que passa, que pesa que pode
me grita no ouvido que já não mais posso
andar só nessa vida de desgraça que me fode

essa é para os melhores amigos do mundo.
bah, fazia tempo que não escrevia.

love's a rollercoaster, baby

2008-08-04T23:20:00.000-03:00

I don't want to be
a mask for your loneliness
but our love feels
like a rollercoaster
though I am getting sick
I can never stop
I think I'm getting addicted
I gave you all my love and

every day there's
something new
about the way you feel

love is no one's killer
but hey now you're killing me

I don't want to be
a mask for your loneliness
but our love feels
like a rollercoaster
though I am getting sick
I can never ever stop
I think I'm getting addicted
I gave you all my love and

brusi - love's a rollercoaster
download: http://rapidshare.com/files/134910559/Love_s_a_Rollercoaster.mp3.html

e hoobastank poder fazer sentido vezenquando, sabe.
you're my reason and you know it :~

acredite, só jesus salva...

2008-07-06T19:59:00.000-03:00

senhorzinho, não.

2008-06-28T16:40:00.000-03:00

Bah, pois estou começando a ter crise senhorzinho. As pessoas olham torto e, no banheiro feminino, escuto elas se pergutando "oi você tá no banheiro certo?". SIM, EU ESTOU NO BANHEIRO CERTO! Basta um cabelo curto e as pessoas perdem a capacidade de identificar meu farto par de peitos, ok. Hoje fui almoçar com meu pai e minha irmã num restaurante. O gerente engraçadinho pegou a ficha e disse: "Mas veja só hoje é o Bruno que vai pagar a conta." PORRA, primeiro que meu nome é BrunA devido ao já mencionado generoso par de peitos e a (grazadeus) ausência de coisas bizarras no meio das pernas. E segundo que é EVIDENTE que é meu pai quem vai pagar a conta, porra. Mais dia menos dia por aí estarei com uma camiseta escrito em VERDANA 71

YES, I'M IN THE RIGHT BATHROOM.

porra.

suspensa suspeita

2008-06-22T21:00:00.000-03:00

O corpo que cai, cai, cai e pára. Suspenso, sustento, no ar minhas próprias incertezas e amores vãos, que vão, pra sempre. Três palavras e já estou caindo, de novo. Minhas paixões: efêmeras e inventadas, duas vezes por semana.

nerdices e nostalgias

2008-06-15T17:09:00.000-03:00

Tutubarão: quem nunca assistiu? :B eu gostava, e peloamor, quem tiver episódios pra download, mande o link.
Há. Hoje comprei em promoção no mercado DVDs do Capitão América, Tin Tin e O Homem Que Sabia Demais do Hitchcock.

Aliás, a aquisição-mor do fim de semana foi um TRITUBARÃO - com local de armazenamento de especiarias. hahaha

Les amours mortes

2008-06-01T15:25:00.000-03:00

A idéia de que você não pode, jamais, ser feliz sozinha (o), é cruel. Muito cruel. No entanto, a cultura ocidental (falo daquilo que sei) e, principalmente, a geração 80/90 já assimilou tanto a regra de que para viver plenamente é preciso encontrar um grande amor que, na maioria das vezes, é difícil acreditar na alegria pela individualidade. A razão de muitos não admite trocar uma duradoura amizade por uma paixão relâmpago, porém, às vezes, isto acontece quase que inconscientemente. O abismo que toma o ser em busca de um amor. Um amor que deva durar a vida inteira, todas as horas, com a intensidade de uma astronave que se choca em meio a grandes edifícios. Eu quero ser feliz, quero viver plenamente e, se possível, sozinha. Tenho tudo o que preciso: minhas próprias piadas, meus livros, minhas músicas e ... meus dedos. ( ha ha ha... )

LUTO PELO DIREITO DE DESTRUIR MINHA PRÓPRIA VIDA. ( caio f. abreu)

Fragmento #4

2008-05-08T13:38:00.000-03:00

Fora acompanhar um amigo à livraria, onde este deveria buscar um material sobre direito penal ou chatiação do gênero. Enquanto o outro se barbeava, sentou-se à janela, ascendeu um cigarro e matou seus preciosos minutos. Pensava que, talvez, poderia encontrá-la enquanto folheasse alguma poesia qualquer. E então, oferecer-lhe-ia uma pastilha de cereja. Chamar-lhe-ia, quem sabe, para um promenade em plena quinta feira. Caso ela tivesse aula ou estivesse ocupada por algum maldito
motivo, já havia alternativas. Pensara e ensaiara cada uma das possibilidades, até mesmo as mais inusitadas. Chegando à livraria, um acanhamento inexplicável não a permitiu tirar os olhos dos livros. Poesias, auto ajuda, pockets em francÍs. Tudo devidamente em seu lugar. Ah, como sentia-se uma estranha, alheia a tudo aquilo. Do pacote, até então conservado em seus jeans velhos, retirava com cuidado as pastilhas flavorizadas, as quais mordiscava com força, a cada orelha de livro que lia. Sentia a angústia e a vergonha, inexplicáveis, entre os dentes. Quatro calorias a mais em cada livro a menos. Escreveria, talvez, bilhetes de despedida ou testamentos suicÌdas, no verso daquele pacote de pastilhas. Restavam cinco, ainda.

"Precisava sentir o calor da xícara fustigando seus dedos. Precisava ter certeza de que o sangue quente coagularia, um dia. Bem como o amor que sentia. Um dia, talvez, coagularia e, como grãos de areia levados pelo vento, deixaria a marca da loucura. Várias marcas, já contava. Apaixonar-se-ia duas vezes por semana."

distraídos venceremos

2008-04-25T12:26:00.000-03:00

memória é coisa recente.
até ontem, quem lembrava?
a coisa veio antes,
ou, antes, foi a palavra?
ao perder a lembrança,
grande coisa não se perde.
nuvens, são sempre brancas.
o mar? continu verde.

(p.leminski)

porque desgraça pouca é bobagem :B

grazadeus.

2008-04-21T19:01:00.000-03:00

jezuiiis.

happy hour da empresa

2008-04-20T15:57:00.001-03:00

Melhor diálogo ever:

- Oi, você tem namorado, namorada?
- Nem.
- Quer casar comigo?
- Ah..
- Juntar escova de dente? Morar junto?
- Não, eu vou virar monja (feminino de monge, eu acho)
- Ah, mas os monges têm liberdades com o corpo...
- Não, vou guardar meu corpo para Jesus.
- Jesus? Ah, que nada, guarda pra mim!
- Nem, eu não gosto do meu corpo.
- Ah, mas eu gosto!

LastFriend chega...
- Mano, ela é virgem de corpo e alma!
- Aé? Deixa comigo..

HEOHEAOAOOEHAOHEOAEOH

minutos depois...

- Óh, fui ali comprar um guaranázinho pra você.
- Nem gosto.
- Ah, é que não tinha fanta uva.
- Também não gosto.
- Ah, então peraí que eu vou ver se tem leite.

música da noite: CANT STAND ME NOW CANT STAND ME NOW CANT STAND ME NOW

háá. nada a declarar :D

e prestençãão! vamos revolucionar sua playlist: www.vitrolaanalogica.blogspot.com.br

//o happy hour da empresa, mano! hOHEAHEAOeoha

too cool for school

2008-04-18T23:30:00.001-03:00

"I just hate all these extroverted, obnoxious, pseudo-bohemian losers."

Estava me lembrando da highschool e lembrei o quanto eu odeio tudo aquilo.

queria lembrar onde eu ouvi isso "Highschool's never over"
ha. it'd better be.

sábado já, praticamentem. francês, korova, domingo, feriado. ah. feriado é bom também.

frase da semana: oe oe oe chegol mensagem pra você hey!

um certo van gogh

2008-04-13T22:57:00.000-03:00

Domingo à noite é propício pra fugir da desgraçada receita fantástico + msn e ir ao teatro. A idéia era ir ao Fernanda Montenegro ver a peça Um certo Van Gogh, estrelada pelo ator global Bruno Gagliasso. Essas peças, cuja promoção é feita basicamente encima de um ator de renome, me deixam um pouco desconfiada, confesso. A peça, porém, foi intensa. Um paralelo entre um personagem atual e o renomado pintor holandês Vincent Van Gogh recheado de pontes filosóficas e discurssos sobre o real objetivo da arte. A agonia do pintor, cuja visão de mundo talvez jamais seja realmente compreendida, é algo marcante na interpretação de Gagliasso. O êxtase, a raiva, o sufoco. É uma peça pra ser sentida. Cada grito cada discurso. E de brinde ainda vem com algumas piadas ótimas em meio a tudo isso. De quebra, hoje era aniversário do Gagliasso, o que rendeu gritos histéricos do fã clube no final da apresentação, parabéns a você e bolo. Enfim, superválido, ok?

"tem gente que pode medir a vida com colherinhas de café..."

Ficha Técnica
Companhia: Chaim Produções e Bruno Gagliasso

Autor: Daniela Pereira de Carvalho

Direção: João Fonseca

Elenco: Bruno Gagliasso, Marcelo Velle, Larissa Bracher e Pedro Garcia Netto

dezessete.

2008-04-11T23:58:00.000-03:00

alguma floresta em Cape Breton, Canadá

I
Olhou pra baixo e sentiu a leveza do vasto verde que se estendia debaixo dela. Para onde havia ido o branco, o gelo, a neve? Era verão, enfim. Cinco meses. 162 dias. Queria voltar a casa. Só mais nove horas nesse maldito avião e estarei com eles. Queridos. Saudades. O barulho das turbinas era constante. Nuvens e verde. Às vezes, mar. Nove horas e algumas bolachas água e sal. Café ou água? Casa. Quero voltar, apenas.
Nove horas e três semanas. A vida vai rápido quando se tem dezessete anos. Sonhava e arquitetava as besteiras que faria antes dos dezoito. Sentada num banco qualquer, acendia um cigarro. Sozinha, a vida ia. Além. Além. Água ou café? Vinho. Tinto e barato, por favor. A gente se fode quando tem dezessete anos. E as dores insolúveis em vinho ficam tintas e as paixões são baratas. Pelas ruas e bares, ia. Apaixonava-se duas vezes por semana. Mas aquele cara de boina com Kerouac na mão nunca virou o rosto para olhá-la de perto. E aquela guria de cachecol xadrez com a cerveja encostada no muro? As paixões são efêmeras. Assim como os dezessete anos.

II
Caminhava em lentos passos, observando os carros e prédios. Sentia saudades. Não a via fazia alguns meses, embora se conhecessem há tempos. Ela sempre estivera em sua vida. Brincadeiras inocentes. Bandas imaginárias. Coisa de quem adolesce sem sentir. E depois, talvez, seja tarde demais. Piadas e olhares. Intrigava-se com seus jogos de palavras, sentadas no telhado numa noite qualquer. Músicas, videogames, desenhos e vodca. A vida as levou para o mesmo caminho, enfim. Entre barbitúricos e saudades, o relógio dava seis horas. O quarto era do mesmo jeito de sempre. Paredes coloridas. Guitarras e livros. Lembranças. Tudo em seu devido lugar. Maconha, vodca e saudades. Aos dezessete, a gente nunca sabe fazer a mistura certa. A gente só se fode. Línguas se encontrando, a mix tape previamente selecionada. Bad trip não tem vez. Rastros no escuro e desejo se estenderam até de manhã. Tudo o que restou foram saudades e cigarros, mais uma vez.

III
Foram oito dias e algumas lágrimas, planejando frases e desculpas. Música ruin, boca seca. Gosto do seu papo, posso te pagar um drink? Mas a gente nunca sabe a mistura certa e tudo o que resta são saudades. E cigarros. As coisas mudam e se vão. O mundo gira. De cabeça pra baixo. Um pontapé. A gente só se fode aos dezessete.
Ilusões, cacos viscerais e dor. Tinta como o vinho. Viva como as cores a dançar. Em estúpidas noites de sábado. Ela nunca sabia quando parar. Nunca conseguia parar. Queria ir além. Queria mais. Perdia-se, por vezes, em romances carcomidos pelo tempo e decorava poesias em francês. Com sorte, um dia teria alguém para chamar de mon amour. E a vida não seria tão tinta. Nem tão viva. Saudades. É tudo o que sente. Até mesmo quando sobram apenas os cigarros. A vida toda. Tinta, apagando-se aos poucos.

Texto da safra canadense... mas alguma coisa ainda faz sentido, acredito eu.

você só acredita naquilo que vê ou só vê aquilo que acredita?

2008-04-09T13:59:00.001-03:00

legenda em courrier line of type 8 bold pra deixar o nico feliz: sprítos na janela dos meus aposentos ok.

Reza braba, simpatia, fotografia de aura, vultos e defuntos. Um dia desses lá ia eu rumo aos meus aposentos quando a senhora que trabalha aqui em casa me puxou pelo braço: "Olha, tem uma pessoa ali no quarto". Eu já estava me preparando psicologicamente para dar uma surra em algum pivete desavergonhado, chamar a polícia, sair correndo ou reação do gênero. Cheguei bem de fininho na porta do quarto e de repente.. NADA! Nada. Não tinha ninguém! Olhei dentro o armário, embaixo da cama. Nada! "Ai meu Deus do céu só pode ser spríto." (sim, sprito). E logo ela que morre de medo de tudo. É santinho, sal grosso, simpatia. O fato é que não vi nem spríto nem gente em carne e osso. E aí, será que eu só acredito no que vejo ou só vejo o que acredito?

candy is dandy

2008-04-05T14:41:00.000-03:00

...but sex won't rot your teeth.

ouié. atualizar blogs é uma tarefa árdua e cruel. óh céus óh vida.

Essa semana fiz uma visita ao MON, vulgo Museu do Olho. Desenhos instigantes de Cildo Meireles, fotografias lindas de Roberto Linsker (ganhador do prêmio National Geographic) e os tais dos ex-votos.
Ex-voto é uma pseudo-quase-espécie de oferenda que você faz a um santo após ter recebido alguma cura do mesmo. Enfim, cabeças, pernas e corações esculpidos em madeira. Rostos de várias expressões e tipos. Daqueles que você tem certeza de já ter visto em algum lugar... Corações, dos mais realistas aos mais engraçadinhos tipo coração da embalagem de chambinho. há. É válido ir até lá, embora não haja nada REALMENTE mucho bom. Mas, é Curitiba, né...

foto de roberto linsker

Aniversários e provas em demasia. Faz meses que não saio à noite. Tentações a parte, candy is dandy but sex won't rot your teeth. :)

Uma porrada no Punctum

2008-03-11T13:40:00.000-03:00

Praia em baixa temporada é algo maravilhoso. Um calor infernal, poucas almas vivas na areia e fotos, fotos e fotos.

O tal do Punctum - teoria desenvolvida por Roland Barthes na obra A Câmara Clara - veio a ser o alvo durante a minha curta estada no litoral de SC. Difícil de se entender e impossível se de atingir, é o que concluo ao ver as tentativas de punctum no laptop.

O punctum estaria no chapéu do velho ou na mulher em segundo plano? Sabe lá. Mas essa é uma foto cuja categoria é a To Love. O enquadramento quebra a regra dos terços mas eu não pude evitar, uma vez que a véia estava ao lado do véio e não era bem vinda no meu enquadramento. Estou aprendendo a não ser gulosa e querer o mundo nas minhas fotos... um dia eu chego lá :F

Gutembergomaníacos Anônimos

2008-03-01T23:53:00.000-03:00

Os diálogos aqui em casa, que normalmente ocorrem depois das refeições, quando todos ainda se encontram na grande mesa redonda da sala, são sempre muito bem temperados com os insanos duelos de língua portuguesa que acontecem entre meu irmão e eu. É impressionante como tudo vira tópico de discussão. Nem os mais ínfimos erros de concordância ou os mais graves erros de colocação pronominal escapam da mesa. Meu irmão, estudante de Letras, diz que a universidade só lhe interessa pois assim pode corrigir as pessoas com diploma. Já eu, não sou de andar com a gramática embaixo do braço, mas confesso que tenho pelas regras e suas exceções uma grande afeição. Agora, com o Festival de Curitiba, está em cartaz a peça Gutembergomaníacos Anônimos, que fala justamente sobre o vício que alguns cultivam pela gramática e pelas palavras. Claro que lá fomos nós conferir a atuação de dois atores cujo diálogo, baseado nos textos de Luís Fernando Veríssimo, é feito de jogos de palavras e ambiguidades as quais acabam por se tornar ótimas piadas. Trinta minutos de espetáculo onde fomos bombardeados com palavras quase que impronunciáveis, expressões inexplicáveis e excelentes trocadilhos. Mas aviso desde já, ri melhor quem já deu uma lida num dicionário alguma vez na vida.

Ficha Técnica:
Direção: Silvia Monteiro
Direção de produção: Marcos Trindade
Assistente de produção: Ales Sandra
Criação de Luz: Victor Sabbag
Criação de Som: Cleber Hidalgo
Cenógrafa e Figurinista: Cris Conde
Elenco: Marcela Azevedo e Meco Almeida
Arte Gráfica: Adriana Alegria
Gênero: Comédia
Classificação: Livre

Gutembergomaníacos Anônimos
Data: de 28/02 a 09/03 (de quinta a domingo)
Horário: de quinta a sábado às 21h, domingo às 19h
Local: Mini-Guaíra - Rua Amintas de Barros, s/nº - 3315-0979.

Loja de (In-) Conveniências

2008-02-25T16:14:00.000-03:00

I
Dirigia pelas ruas tranqüilas de uma segunda à noite. Apenas uns poucos velhos reunidos nos butecos e alguns estudantes circulando. Parei num posto para abastecer minha velha, querida e alcoólatra lata ambulante. Pedi que o frentista colocasse vintão, tudo o que havia me restado na carteira. Um rapaz estranho, em seus 25 anos, por aí, sobrancelhas grossas e cabelos negros, oleosos caídos na testa. A princípio fiquei receosa de largar o carro na bomba de combustível e andar até a loja de conveniências para olhar as coisas e pagar a conta. Mas, depois de muita dúvida, resolvi pegar o casaco, abrir a porta do carro e ir até lá.

II
O espaço era pouco, a iluminação, escassa. Meia dúzia de cervejas na geladeira, que marcava incríveis -25C e alguns cigarros na prateleira atrás do caixa. Estava tudo quieto, vazio. Pensei em pegar as cervejas, os cigarros e sair correndo, entrar no carro, dar a partida e ir embora. Um pouco de adrenalina numa segunda à noite não faz mal a ninguém. Nos meus prezados quase trinta anos, achei arriscado demais. Com toda essa tecnologia de câmeras e alarmes, a polícia poderia me pegar e então seria encarcerada ou teria de pagar fiança e, como já disse, só me restavam vinte reais. Não valeria a pena, além do que, em casa eu ainda tinha uma garrafa de conhaque escondida atrás dos livros. Deixei a idéia de lado e fui olhar uma prateleira na qual ainda não havia reparado: pacotes de bolacha e salgadinhos de todos os tipos e sabores. “Esses você ainda não conhece”, ouvi uma voz rouca atrás de mim. Um velho de cachimbo na boca, chapéu preto de abas largas e camisa azul escura encontrava-se sentado num banquinho logo atrás. Balançou a cabeça e comentou em tom de quem sabe de tudo “Leve alguns, tu vais gostar.”. Por pura curiosidade perguntei o preço, “Quatro cada”. Dei um sorriso com o canto da boca, daqueles para os quais você nem precisa mover muitos músculos. Lembrei que só tinha vinte reais no bolso talvez uns trocos no porta-luvas do carro, nada mais. Dirigi-me ao balcão, havia alguns chicletes, balas e guloseimas à venda. O chiclete que escolhi estava gosmento, entre meus dedos, ele se dissolvia como bala em bolso de criança durante o verão. As carteiras de cigarro logo acima, estavam abertas e os cigarros, todos quebrados. A loja, de repente, pareceu ficar maior, mais quente, insuportavelmente quente. Senti meus dedos do pé, já cansados pelo dia inteiro de trabalho, deslizarem na poça de suor que possivelmente havia se formado entre a meia e a palmilha do tênis.

III
Olhei em volta, o velho não estava mais lá. Mais ao fundo, uma xícara com um resto de expresso estava sobre um balcão com aparência suja. Na estufa, um salgado qualquer permanecia esquecido. Nem as moscas que por ali voavam se interessavam por aquele vencido monte de massa. Lá fora, o frentista continuava a alimentar o automóvel com álcool. Ao meu lado, havia um freezer onde estavam, com aparência descongelada, alguns sorvetes e picolés. Inclinava a cabeça para apreciá-los mais de perto, quando uma criança de uns seis, talvez sete anos, me jogou pro lado com uma violência absurda, abriu o freezer e pegou um daqueles picolés. Brigadeiro, li na embalagem que abruptamente fora jogada no chão. Bom, cada um sabe a consideração que tem por seu estômago. Perto da xícara de café, havia algumas revistas e jornais. Escolhi aleatoriamente apenas para folhear alguma coisa, foi quando reparei na data, na capa da revista: 1983. Estaria ficando louca ou o que? Quem sabe apenas um pouco cansada do dia corrido. Resolvi verificar as outras capas e os jornais. 1975. 1980. 1968. Em meio ao meu assombro, senti um toque no meu ombro. Virei-me depressa, era o frentista com a chave entre os dedos. Entregou-me a chave e solicitou que eu me dirigisse ao caixa.

IV
À medida que eu voltava do fundo da loja, uma fila gigantesca se formava na frente do balcão de pagamento. Como poderia eu não ter percebido tamanha movimentação? Demorou uma eternidade até chegar à minha vez. Compraram cigarros, chicletes, bolachas, isqueiros e pediram informação. E eu só queria pagar o combustível, oras. Enquanto pagava, percebi que tudo estava silencioso novamente e eu era, agora, a única da fila. O frentista, encostado no muro, ensaiava alguma um solo de blues numa gaita minúscula. Abri a porta da loja para ir embora, quando um vento gelado veio em minha direção. Rapidamente enfiei as mãos nos bolsos e fui, em passos rápidos, até o carro. Num dos bolsos, havia um jornal dobrado. Datado de 1962, trazia na página principal a notícia de um posto que, misteriosamente, incendiou das duas até as sete da manhã. Mencionava também que, mais misteriosamente ainda, a loja de (in-) conveniências permaneceu intacta e, depois de alguns meses, fechou as portas. Joguei o jornal no banco do passageiro e abri a janela, o ar gelado da noite invadiu cada canto do carro. Dei a partida e fui, deslizando por entre as ruas vazias e quietas, mais ao norte e mais ao longe da loja de inconveniências que um dia existiu.

Alana, alada.

2008-01-19T21:23:00.000-02:00

I
Sacolas plásticas deixando-se levar pelo vento. Putas. Carros. Velhos. Nós. Nós que, heróicos e apaixonados, temos todo o tempo do mundo. Nós que de ininteligíveis cacos, construímos a força. Nós que nos prostituímos por tão pouco. Nós que não temos mais fé. Nós que não pertencemos à velhice. Nós. Nem te conhecia direito, pra falar a verdade. Uma ou duas vezes, tomando café com os outros. -"Tem fogo?" -"Mais que isso, meu bem." As ruas escuras; alheias seguiam nossos passos. Queríamos beber, encher a cara, dançar, amar, sonhar de olhos abertos. Bem abertos. Você seguia quieta, com passos apertados de quem tem pressa pra esquecer. Mais atrás, eu seguia com os outros, discutindo discos e, pelo canto dos olhos, vigiava-te. Você nem percebeu. Fixava os olhos na calçada suja e fechava-se de tal modo que não consegui nem sequer adivinhar o que pensavas. Não como quem apenas olha as pessoas num dia quente de março, mas como quem, extasiado, embaraçado, encara o mar pela primeira vez. O medo. Jogar-se. Cair. Ir ao fundo. Nem pensando o que tem naquele fundo. Bem fundo. Mas na primeira vez é tudo diferente. Sempre é. Mas era a nossa terceira ou quarta, sei lá. E na porta você esperou, esperou, esperou. Entrei com os outros, embebedando-me com pinga barata. Destilled from sugar cane, baby. E só depois fui reparar nas caras distorcidas com as quais os outros nos olhavam, intrigados. Todos tão iguais com seus óculos pretos e jeans justinhos. A música invadia o corpo. Feito as sacolas plásticas, deixava-me levar. Dançando feito louca, descobri um pouco mais de mim. E teus olhos escuros e intensos em minha nuca. Dizem que existe um tal terceiro olho ou algo do gênero bem na nuca. Astrologia, loteria, terapia. Nunca fui muito disso. Na pista eu dançava. Na pista eu sonhava. De olhos bem abertos. Garrafas, copos, goles e pontas. Heróicos e imortais. Nós.

II
A luz da pista me deixava meio cega, quase adormecida. Olhos bem abertos. Cada passo para chegar até você, que se encostava no frio balcão de alumínio do bar, era como andar num campo coberto com neve. Muita neve. Ofereci um cigarro, você disse que não era daqui. Talvez fosse estudar em São Paulo ou Paris. Contei-te histórias. Estórias. Um pouco de mentira, um pouco de sonhos. Com olhos abertos, comentei que, no dia seguinte, você nem ao menos iria se lembrar. Você riu. Riu como se não tivesse medo de se revelar através dos dentes, tão brancos. "Os sonhos, tão reais", você suspirou entre um gole de cerveja e uma tragada. Sorriso no canto da boca. Sorriso de quem se desculpa por alguma coisa e nem sabe direito o quê. Molhei tua nuca, teu terceiro olho. Você viu a água turva te cegando. A água, mais ao fundo. O mergulho. -"Tá tudo bem?" -"Nunca está. Nunca." De olhos bem abertos. Paguei tua conta. Semana que vem é só controlar a carteira. Cigarros a menos e trabalho a mais. Problema algum. Deixa, eu pago. Beijou-me os lábios antes de se desculpar. Mais uma vez. Entraste no meu paraíso, conheceste meus demônios. Cada marca. Cada cicatriz. Quando a gente conhece, não tem volta. Pra sempre. Os anjos do meu inferno sentirão a tua falta, Alana - suspeitei teu nome. Alada, você se foi. As ruas, as putas, os velhos ficaram. Deixa-me acender mais um cigarro e da tua boca sentir a neve. A luz. O chão. Disse que não e se foi. Alana, alada, pra sempre, nunca mais.

aposto que esse blog não dura muito. há.